Ｓｏｏｎ ａｆｔｅｒ ｒｅｔｕｒｎｉｎｇ ｆｒｏｍ Ｓｐａｉｎ ｉｎ ｔｈｅ ｓｕｍｍｅｒ ｏｆ 1972, Ｄａｖｉｄ ｗａｓ ｌａｕｎｃｈｅｄ ｂｙ ｈｉｓ ｄａｄ ｏｎ ａｎ ｉｎｔｅｎｓｉｖｅ ｐｒｏｇｒａｍｍｅ ｏｆ ｓｅｌｆ-ｉｍｐｒｏｖｅｍｅｎｔ.
Ｔｈｒｏｕｇｈ ｈｏｍｅ ｓｔｕｄｙ ａｎｄ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｈｅｌｐ ｏｆ ｌｏｃａｌ ｐｒｉｖａｔｅ ｔｕｔｏｒｓ, ｈｅ ｓｅｔ ａｂｏｕｔ ｍａｋｉｎｇ ｕｐ ｆｏｒ ｔｈｅ ｆａｃｔ ｔｈａｔ ｈｅ'ｄ ｌｅｆｔ ｓｃｈｏｏｌ ａｔ 16 ｗｉｔｈ ｏｎｌｙ ｔｗｏ Ｇｅｎｅｒａｌ Ｃｅｒｔｉｆｉｃａｔｅ ｏｆ Ｅｄｕｃａｔｉｏｎ ｐａｓｓｅｓ ｔｏ ｈｉｓ ｎａｍｅ, ｗｈｅｒｅ ａ ｒｅｓｐｅｃｔａｂｌｅ ａｍｏｕｎｔ ｗｏｕｌｄ ｂｅ ｎｏ ｌｅｓｓ ｔｈａｎ ｆｉｖｅ.
Ｈｅ ｔｏｏｋ Ｋａｒａｔｅ ｃｌａｓｓｅｓ ａｔ ｔｈｅ Ｊｕｄｏｋａｎ ｉｎ Ｈａｍｍｅｒｓｍｉｔｈ, ａｎｄ ａｍｏｎｇ ｈｉｓ ｆｅｌｌｏｗ ｓｔｕｄｅｎｔｓ ｗｅｒｅ ｈａｒｄ-ｌｏｏｋｉｎｇ ｙｏｕｎｇ ｍｅｎ - ｓｏｍｅ ｏｆ ｔｈｅｍ ｆｌａｕｎｔｉｎｇ ｃｌａｓｓｉｃ '70ｓ ｆｅａｔｈｅｒ ｃｕｔｓ - ｗｈｏ ｍａｙ ｈａｖｅ ｂｅｅｎ ｌｅｄ ｔｏ ｔｈｅ ｄｏｊｏ ｂｙ ｔｈｅ ｐｒｅｖａｉｌｉｎｇ ｆａｓｈｉｏｎ ｆｏｒ ａｌｌ ｔｈｉｎｇｓ Ｅａｓｔｅｒｎ, ｓｕｃｈ ａｓ ｔｈｅ ｆｉｌｍｓ ｏｆ Ｂｒｕｃｅ Ｌｅｅ, ａｎｄ ｔｈｅ "Ｋｕｎｇ Ｆｕ" ｔｅｌｅｖｉｓｉｏｎ ｓｅｒｉｅｓ.
Ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ｓｗｉｍｍｉｎｇ ｌｅｓｓｏｎｓ ａｔ ｔｈｅ Ｗａｌｔｏｎ Ｓｗｉｍｍｉｎｇ Ｐｏｏｌ, ｗｈｅｒｅ ｈｅ ｆｅｌｌ ｈａｒｄ ｆｏｒ ａ ｂｅａｕｔｉｆｕｌ ｅｌｆｉｎ ｇｉｒｌ ｗｉｔｈ ａ ｃｌｏｓｅ ｃｒｏｐ ｈａｉｒｓｔｙｌｅ ｗｈｉｃｈ ｍａｄｅ ｈｅｒ ｌｏｏｋ ａ ｌｉｔｔｌｅ ｌｉｋｅ ａ ｓｋｉｎｈｅａｄ ｇｉｒｌ.
Ｓｈｅ ｂｅｃｋｏｎｅｄ ｔｏ ｈｉｍ ｏｎｃｅ ｔｏ ｃｏｍｅ ａｎｄ ｂｅ ｗｉｔｈ ｈｅｒ, ｂｕｔ ｈｅ ｊｕｓｔ ｓｔｏｏｄ ｔｈｅｒｅ ａｓ ｉｆ ｆｒｏｚｅｎ ｔｏ ｔｈｅ ｓｐｏｔ.
Ｈｉｓ ｈｅａｒｔ ｗａｓｎ'ｔ ｉｎ ｔｈｅ ｓｗｉｍｍｉｎｇ ｔｈｏｕｇｈ, ａｎｄ ｔｈｉｓ ｓｏｏｎ ｂｅｃａｍｅ ｃｌｅａｒ ｔｏ ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅ ｔｅａｃｈｅｒｓ, ｗｈｏ ｏｎｃｅ ｔｏｌｄ ｈｉｍ ｗｉｔｈ ｄｅｖａｓｔａｔｉｎｇ ｆｒａｎｋｎｅｓｓ:
"Ｉ ｄｏｎ'ｔ ｋｎｏｗ ｗｈｙ ｙｏｕ ｂｏｔｈｅｒ ｅｖｅｎ ｔｕｒｎｉｎｇ ｕｐ."
Ｍｕｓｉｃ ｄｉｄ ｉｎｔｅｒｅｓｔ ｈｉｍ ｔｈｏｕｇｈ, ａｎｄ ａｌｔｈｏｕｇｈ ｈｅ ｗａｓ ａｎ ｉｄｌｅ ｓｌａｃｋｅｒ, ｈｅ ｗａｓ ｙｅｔ ｓｕｃｃｅｓｓｆｕｌｌｙ ｉｎｉｔｉａｔｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｂａｓｉｃｓ ｏｆ ｔｈｅ Ｒｏｃｋ ｇｕｉｔａｒ ｓｏｌｏ ｂｙ ｓｈｙ ｇｕｉｔａｒ ｔｅａｃｈｅｒ Ｇｅｒｒｙ Ｆｉｒｔｈ, ｗｈｏ ｔａｕｇｈｔ ｆｒｏｍ ａ ｔｉｎｙ ｌｉｔｔｌｅ ａｂｏｄｅ ｄｏｗｎ ａｎ ａｌｌｅｙ ｉｎ ｎｅａｒｂｙ Ｗａｌｔｏｎ-ｏｎ-Ｔｈａｍｅｓ, ａｎｄ ｗｈｏｓｅ ｍｉｄｄｌｅ ａｇｅｄ ａｐｐｅａｒａｎｃｅ ｂｅｌｉｅｄ ａ ｄｅｅｐ ｌｏｖｅ ｏｆ ｔｈｅ ｒｅｂｅｌ ｍｕｓｉｃ ｏｆ Ｒｏｃｋ ａｎｄ Ｒｏｌｌ.
Ｏｎ ｏｎｅ ｏｃｃａｓｉｏｎ, Ｄａｖｉｄ ｔｒｉｅｄ ｔｏ ｐｅｒｓｕａｄｅ ｈｉｍ ｏｆ ｔｈｅ ｓｕｐｅｒｉｏｒ ｍｅｒｉｔ ｏｆ Ｃｌａｓｓｉｃａｌ ｍｕｓｉｃ ｏｎ ｔｈｅ ｂａｓｉｓ ｔｈａｔ ｉｔ'ｓ "ｗｅｌｌ-ｐｌａｙｅｄ", ｗｈｉｃｈ Ｇｅｒｒｙ ｃｏｕｎｔｅｒｅｄ ｗｉｔｈ:
"Ｗｅｌｌ, ｉｓｎ'ｔ Ｒｏｃｋ Ｍｕｓｉｃ ｗｅｌｌ ｐｌａｙｅｄ?"
Ｄａｖｉｄ ｗａｓ ｂａｆｆｌｅｄ ｂｙ ｈｉｓ ａｒｇｕｍｅｎｔ, ｂｅｃａｕｓｅ ｄｅｓｐｉｔｅ ｈｉｓ ｏｗｎ ｐｒｅｆｅｒｅｎｃｅ ｆｏｒ Ｒｏｃｋ, ｈｅ ｈａｄ ｎｏ ｇｒｅａｔ ｂｅｌｉｅｆ ｉｎ ｉｔｓ ａｒｔｉｓｔｉｃ ｍｅｒｉｔｓ.
Ａｎｏｔｈｅｒ ｔｈｉｎｇ ｔｈａｔ ｂｅｗｉｌｄｅｒｅｄ ｈｉｍ ａｂｏｕｔ Ｇｅｒｒｙ Ｆｉｒｔｈ ｗａｓ ｈｉｓ ａｄｍｉｒａｔｉｏｎ ｆｏｒ ｔｅｅｎ ｉｄｏｌ Ｍａｒｃ Ｂｏｌａｎ, ａ ｍａｎ ｈｅ ｈａｄ ａｌｗａｙｓ ｄｅｓｐｉｓｅｄ ａｓ ｍｕｃｈ ｆｏｒ ｈｉｓ ｇｉｒｌｉｓｈ ａｐｐｅａｒａｎｃｅ ａｓ ｈｉｓ ｓｉｍｐｌｉｓｔｉｃ ｔｈｒｅｅ-ｃｈｏｒｄ Ｒｏｃｋ.
"Ｄｏｎ'ｔ ｙｏｕ ｆｉｎｄ ｈｉｍ ｅｆｆｅｍｉｎａｔｅ?" Ｄａｖｉｄ ｏｎｃｅ ａｓｋｅｄ ｈｉｍ ｄｉｓｇｕｓｔｅｄｌｙ, ｆｕｌｌｙ ｅｘｐｅｃｔｉｎｇ Ｇｅｒｒｙ ｔｏ ｅｘｐｒｅｓｓ ｄｕｅ ｈｏｒｒｏｒ ａｔ Ｂｏｌａｎ'ｓ ｓｔａｒｔｌｉｎｇ ｐｒｅｔｔｙ ｂｏｙ ｌｏｏｋｓ, ｗｈｉｌｅ ｅｘｐｒｅｓｓｉｎｇ ａｄｍｉｒａｔｉｏｎ ｆｏｒ ｈｉｓ ｃａｔｃｈｙ ｔｕｎｅｓ; ｂｕｔ Ｇｅｒｒｙ ｔｒｕｍｐｅｄ ｈｉｍ ｗｉｔｈ ａｎ ａｎｓｗｅｒ ｔｈａｔ ｃａｕｓｅｄ ｈｉｓ ｊａｗ ｔｏ ｄｒｏｐ:
"Ｎｏｔ ａｓ ｅｘｃｉｔｉｎｇｌｙ ｓｏ ａｓ Ｍｉｋｅ Ｊａｇｇｅｒ!"
"Ｍｉｃｋ Ｊａｇｇｅｒ", ｓａｉｄ Ｄａｖｉｄ, ｃｏｒｒｅｃｔｉｎｇ ｔｈｅ ｏｌｄｅｒ ｍａｎ.
"Ｍｉｃｋ Ｊａｇｇｅｒ", Ｇｅｒｒｙ ｃｏｎｃｅｄｅｄ, ｂｕｔ ｈｅ'ｄ ｍａｄｅ ａ ｓｉｘｔｅｅｎ ｙｅａｒ ｏｌｄ ｂｏｙ ｌｏｏｋ ｏｌｄ, ｗｈｉｃｈ ｗａｓ ｑｕｉｔｅ ａ ｆｅａｔ ｆｏｒ ａ ｍａｎ ｗｈｏ ｆａｖｏｕｒｅｄ ｓｌｅｅｖｅｌｅｓｓ ｓｗｅａｔｅｒｓ ａｎｄ Ｏｘｆｏｒｄ ｂａｇｓ.
Ｌａｔｅ ｉｎ ｔｈｅ ｓｕｍｍｅｒ, Ｄａｖｉｄ ｓｉｇｎｅｄ ｕｐ ｆｏｒ ｆｉｖｅ ｙｅａｒｓ ｓｅｒｖｉｃｅ ｗｉｔｈ ｔｈｅ Ｌｏｎｄｏｎ Ｄｉｖｉｓｉｏｎ ｏｆ ｔｈｅ Ｒｏｙａｌ Ｎａｖａｌ Ｒｅｓｅｒｖｅ ｂａｓｅｄ ｏｎ ＨＭＳ Ｐｒｅｓｉｄｅｎｔ ｏｎ ｔｈｅ Ｅｍｂａｎｋｍｅｎｔ ｏｆ ｔｈｅ Ｔｈａｍｅｓ, ａｎｄ ｎｏｔ ｌｏｎｇ ａｆｔｅｒｗａｒｄｓ, ｉｔ ｂｅｃａｍｅ ｃｌｅａｒ ｔｏ ｈｉｍ ｈｅ'ｄ ｂｅｅｎ ｓｉｎｇｌｅｄ ｏｕｔ ｂｙ ｓｏｍｅ ｏｆ ｔｈｅ ｏｌｄｅｒ ｒａｔｉｎｇｓ ｆｏｒ ｈｉｓ ｏｗｎ ｂｕｒｇｅｏｎｉｎｇ ｐｒｅｔｔｙ ｂｏｙ ｌｏｏｋｓ.
Ｈｅ ｗａｓ ｆｌａｔｔｅｒｅｄ ｒａｔｈｅｒ ｔｈａｎ ｏｆｆｅｎｄｅｄ ｂｙ ｔｈｅ ｒｅｖｅｌａｔｉｏｎ, ａｓ ｉｆ ｉｔ ｈａｄ ｉｍｐｌａｎｔｅｄ ａ ｓｅｅｄ ｏｆ ｎａｒｃｉｓｓｉｓｍ ｗｉｔｈｉｎ ｈｉｍ.
Ｔｏ ａ ｄｅｇｒｅｅ ｔｈｅｎ, ｉｔ ｗａｓ ａ ｃａｓｅ ｏｆ ａｎ ｕｇｌｙ ｄｕｃｋｌｉｎｇ ｓｕｄｄｅｎｌｙ ｆｉｎｄｉｎｇ ｈｉｍｓｅｌｆ ｔｏ ｂｅ ａ ｓｗａｎ, ａｎｄ ｅｎｊｏｙｉｎｇ ｔｈｅ ｒｅｓｕｌｔａｎｔ ｎｏｔｏｒｉｅｔｙ, ｓｕｃｈ ａｓ ｔｈａｔ ｌａｔｔｅｒｌｙ ｃｏｎｆｅｒｒｅｄ ｏｎ ｔｈｅ ｙｏｕｎｇ Ｓｐａｎｉａｒｄ ｏｆ ｔｈｅ Ｂａｒ Ｃａｓｔｉｌｌａ.
Ｉｔ'ｓ ｎｏｔ ｔｈａｔ ｈｅ ｗａｓｎ'ｔ ａｗａｒｅ ｏｆ ｂｅｉｎｇ ｇｏｏｄ-ｌｏｏｋｉｎｇ ｂｅｆｏｒｅ '72, ｂｕｔ, ｈａｖｉｎｇ ａｌｗａｙｓ ｂｅｅｎ ａ ｔｙｐｉｃａｌ ｆｅｉｓｔｙ ｒｕｆｆｉａｎ ｏｆ ａ ｂｏｙ, ｉｔ ｈａｄ ｎｅｖｅｒ ｒｅａｌｌｙ ｒｅｇｉｓｔｅｒｅｄ.
Ｈａｖｉｎｇ ｓａｉｄ ｔｈａｔ, ｈｅ ｈａｄ ａｌｗａｙｓ ｂｅｅｎ ａ ｄｒｅａｍｅｒ, ａｎｄ ｈａｄ ｎｅｖｅｒ ｇｏｎｅ ｔｈｒｏｕｇｈ ａ ｐｈａｓｅ ｏｆ ｄｅｔｅｓｔｉｎｇ ｇｉｒｌｓ, ａｓ ｓｏ ｍａｎｙ ｂｏｙｓ ｄｏ.
Ｗｈａｔ'ｓ ｍｏｒｅ, ｈｅ'ｄ ｎｕｒｔｕｒｅｄ ａ ｓｅｎｔｉｍｅｎｔａｌ ｓｔｒｅａｋ ａｌｌ ｔｈｒｏｕｇｈｏｕｔ ｈｉｓ ｔｅｅｎｓ ｔｈａｔ ｐｌａｃｅｄ ｈｉｍ ｓｏｍｅｗｈａｔ ａｔ ｏｄｄｓ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｐｅｅｒｓ.
Ｗｈｉｌｅ ｓｔｉｌｌ ｏｎｌｙ ａｂｏｕｔ ｆｉｆｔｅｅｎ ａｎｄ ｐｒｅｔｔｙ ｔｈｕｇｇｉｓｈ ｆｏｒ ｔｈｅ ｍｏｓｔ ｐａｒｔ, ｈｅ ｗａｓ ｙｅｔ ｓｕｓｃｅｐｔｉｂｌｅ ｔｏ ｎｏｔｏｒｉｏｕｓ ｔｅａｒ-ｊｅｒｋｅｒｓ ｓｕｃｈ ａｓ "Ｓｏｕｔｈ Ｐａｃｉｆｉｃ"...ｗｈｏｓｅ ｍｏｖｉｅ ｖｅｒｓｉｏｎ ｈｅ ｓａｗ ａｔ ｔｈｅ ｆｌｉｃｋｓ ａｔ ｔｈｅ ｔｅｎｄｅｒ ａｇｅ ｏｆ 15.
Ｂｒｉｔｉｓｈ ｄｉｒｅｃｔｏｒ Ｊｏｈｎ Ｓｃｈｌｅｓｉｎｇｅｒ'ｓ ｓｃｒｅｅｎ ａｄａｐｔａｔｉｏｎ ｏｆ ｔｈｅ ｕｂｅｒ-ｒｏｍａｎｔｉｃ Ｔｈｏｍａｓ Ｈａｒｄｙ ｎｏｖｅｌ, "Ｆａｒ ｆｒｏｍ ｔｈｅ Ｍａｄｄｉｎｇ Ｃｒｏｗｄ", ｗａｓ ａｎｏｔｈｅｒ ｆｉｌｍ ｔｈａｔ ａｆｆｅｃｔｅｄ ｈｉｍ ｖｅｒｙ ｄｅｅｐｌｙ ｉｎｄｅｅｄ...ｔｏｏ ｄｅｅｐｌｙ ｐｅｒｈａｐｓ ｆｏｒ ａｎ ａｄｏｌｅｓｃｅｎｔ ｂｏｙ, ａｎｄ ｉｔ ｍａｙ ｈａｖｅ ｂｅｅｎ ｐａｒｔｌｙ ｒｅｓｐｏｎｓｉｂｌｅ ｆｏｒ ａｎ ｏｂｓｅｓｓｉｏｎ ｗｉｔｈ ｌｏｓｔ ｌｏｖｅ ａｎｄ ｈｉｇｈ ｒｏｍａｎｔｉｃ ｔｒａｇｅｄｙ ｔｈａｔ ｗａｓ ｔｏ ｂｅｃｏｍｅ ａ ｄｅｆｉｎｉｎｇ ｆｅａｔｕｒｅ ｏｆ ｈｉｓ ｌｉｆｅ.
Ｂｕｔ ｔｈｅ ｓｏｆｔｅｎｉｎｇ ｐｒｏｃｅｓｓ ｔｈａｔ ｔｏｏｋ ｐｌａｃｅ ｉｎ ｔｈｅ ｃｌｏｓｉｎｇ ｍｏｎｔｈｓ ｏｆ 1972 ｗａｓ ｉｎｅｘｐｌｉｃａｂｌｅ ｉｎ ｉｔｓ ｓｈｅｅｒ ｉｎｔｅｎｓｉｔｙ ｎｏｎｅｔｈｅｌｅｓｓ.
Ｉｔ ｒｅｃｅｉｖｅｄ ａ ｆｕｒｔｈｅｒ ｂｏｏｓｔ ｗｈｅｎ, ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｎｅｗ ｙｅａｒ, ｈｅ ｓａｗ ｆｏｒｍｅｒ Ｂｕｂｂｌｅｇｕｍ ｂａｎｄ, ｔｈｅ Ｓｗｅｅｔ, ｏｎ ａ ｌｏｎｇ-ｆｏｒｇｏｔｔｅｎ ｔｅｅｎａｇｅ Ｐｏｐ ｐｒｏｇｒａｍｍｅ ｃａｌｌｅｄ "Ｌｉｆｔ ｏｆｆ ｗｉｔｈ Ａｙｅｓｈａ".
Ｔｈｅｙ'ｄ ｏｎｃｅ ｉｎｃａｒｎａｔｅｄ ｅｖｅｒｙｔｈｉｎｇ ｈｅ ｄｅｔｅｓｔｅｄ, ｙｅｔ, ｗａｔｃｈｉｎｇ ｔｈｅｍ ｐｒａｎｃｅ ａｒｏｕｎｄ ｉｎ ｈｉｇｈ ｈｅｅｌｓ ａｎｄ ｍａｋｅ ｕｐ, ｐｏｕｔｉｎｇ ａｎｄ ｐｒｅｅｎｉｎｇ ｌｉｋｅ ａ ｑｕａｒｔｅｔ ｏｆ ｈｙｓｔｅｒｉｃａｌ ｔｒａｎｓｖｅｓｔｉｔｅｓ, ｈｅ ｕｎｄｅｒｗｅｎｔ ｗｈａｔ ｗａｓ ｌｉｔｔｌｅ ｓｈｏｒｔ ｏｆ ａｎ ｅｐｉｐｈａｎｙ.
Ｔｈｅｎ, ｓｅｖｅｒａｌ ｍｏｎｔｈｓ ｌａｔｅｒ, Ｐｏｐ ｖｅｔｅｒａｎ Ｄａｖｉｄ Ｂｏｗｉｅ ａｐｐｅａｒｅｄ ｏｎ ｔｈｅ ｃｈａｔ ｓｈｏｗ Ｒｕｓｓｅｌｌ Ｈａｒｔｙ Ｐｌｕｓ ｗｉｔｈ ｈｉｓ ｅｙｅｂｒｏｗｓ ｓｈａｖｅｄ ｏｆｆ ａｎｄ ｓｐｏｒｔｉｎｇ ａ ｇｌｉｔｔｅｒｉｎｇ ｃｈａｎｄｅｌｉｅｒ ｅａｒｒｉｎｇ, ａｎｄ ｓｏ Ｄａｖｉｄ'ｓ ｄｅｖｏｔｉｏｎ ｔｏ Ｇｌａｍ ｂｅｃａｍｅ ｔｏｔａｌ.
Ｅｖｅｎ Ｄａｖｉｄ'ｓ ｍｏｔｈｅｒ Ｍｉｓｓ Ａｎｎ Ｗａｔｔ ｗａｓ ｃｈａｒｍｅｄ ｂｙ ｈｉｍ, ｗｈｅｎ, ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｅｎｄ ｏｆ ｔｈｅ ｉｎｔｅｒｖｉｅｗ, ａｆｔｅｒ Ｈａｒｔｙ ｈａｄ ａｓｋｅｄ ｈｉｍ ａｎ ａｂｓｕｒｄ ｑｕｅｓｔｉｏｎ ａｂｏｕｔ ｈｉｓ ｓｈｏｅｓ, ｈｅ ｒｅｆｅｒｒｅｄ ｔｏ ｔｈｅ ｃｈａｔ ｓｈｏｗ ｈｏｓｔ ａｓ "ｓｉｌｌｙ", ｂｅｆｏｒｅ ｆｌａｓｈｉｎｇ ａｎ ｉｍｐｏｓｓｉｂｌｙ ｒａｄｉａｎｔ ｓｍｉｌｅ:
"Ａｗｗ, ｈｅ'ｓ ｓｗｅｅｔ,"Ｍｉｓｓ Ａｎｎ Ｗａｔｔ ｅｍｏｔｅｄ, ｗｈｏ ｗａｓ ａｌｓｏ ｅｎｃｈａｎｔｅｄ ｂｙ Ｅｌｔｏｎ Ｊｏｈｎ; ｂｕｔ ｗｈｅｎ ｓｈｅ ｃａｕｇｈｔ ｓｉｇｈｔ ｏｆ ｔｈｅ ｃｏｖｅｒ ｏｆ ｔｈｅ Ｎｅｗ Ｙｏｒｋ Ｄｏｌｌｓ ｆｉｒｓｔ ａｌｂｕｍ, ｗｈｉｃｈ Ｄａｖｉｄ ｈａｄ ｏｒｄｅｒｅｄ ｂｙ ｐｏｓｔ ｔｈｒｏｕｇｈ ｈｉｓ ｕｓｕａｌ ｏｕｔｌｅｔ, ｓｈｅ ｔｏｌｄ ｈｉｍ ｔｈａｔ ａｐａｒｔ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｈａｒｄｅｓｔ ｐｏｒｎｏｇｒａｐｈｙ, ｓｈｅ ｃｏｕｌｄｎ'ｔ ｉｍａｇｉｎｅ ａｎｙｔｈｉｎｇ ｑｕｉｔｅ ｓｏ ｏｆｆｅｎｓｉｖｅ ｔｏ ｔｈｅ ｓｅｎｓｅｓ.
Ｂｏｗｉｅ'ｓ ｓｐｈｉｎｘ-ｌｉｋｅ ｃｈａｒｉｓｍａ ｗａｓ ｓｏ ｐｏｔｅｎｔ ｔｈａｔ ｅｖｅｎ ｓｏｍｅ ｏｆ ｔｈｅ ｍｏｓｔ ｕｎｒｅｃｏｎｓｔｒｕｃｔｅｄ ｏｆ ｍａｃｈｏ ｍｅｎ ｗｅｒｅ ｄｒａｗｎ, ｉｒｒｅｓｉｓｔｉｂｌｙ, ｔｏ ｈｉｓ ａｒｔ, ｗｈｉｃｈ ｃｏｍｂｉｎｅｄ ｔｈｅ ｍｏｓｔ ｉｎｆｅｃｔｉｏｕｓ Ｐｏｐ ｍｅｌｏｄｉｅｓ ｗｉｔｈ ｃｏｍｐｌｅｘ, ｄｅｅｐｌｙ ｌｉｔｅｒａｔｅ ｌｙｒｉｃｓ, ａｎｄ ｙｅｔ ｉｔ ｗａｓ ｏｎｅ ｐｕｒｖｅｙｅｄ ｂｙ ａ ｍａｎ ｗｈｏ ｗｏｕｌｄ ｏｎｃｅ ｈａｖｅ ｍｏｖｅｄ ｔｈｏｓｅ ｓａｍｅ ｍｅｎ ｔｏ ｔｈｏｕｇｈｔｓ ｏｆ ｖｉｏｌｅｎｃｅ...ａｎｄ ｓｔｉｌｌ ａｌｍｏｓｔ ｃｅｒｔａｉｎｌｙ ｄｉｄ.
Ｂｕｔ ｔｈｅ ｚｅｉｔｇｅｉｓｔ ｏｆ ｔｈｅ ｎａｔｉｏｎ ｗａｓ ｃｈａｎｇｉｎｇ.
Ｔｈｅ ｃｕｌｔ ｏｆ ａｎｄｒｏｇｙｎｙ ｗａｓ ａ ｐｏｗｅｒｆｕｌ ｆｏｒｃｅ ｉｎ Ｂｒｉｔａｉｎ ｉｎ 1973, ｈａｖｉｎｇ ｂｅｅｎ ｅａｒｌｉｅｒ ｉｎｃｕｂａｔｅｄ ｂｙ ｂｏｔｈ Ｍｏｄ ａｎｄ Ｈｉｐｐｉｅ ｃｕｌｔｕｒｅ, ａｎｄ ｍｕｓｉｃａｌ ａｃｔｓ ａｓ ｄｉｖｅｒｓｅ ａｓ ｔｈｅ Ｓｔｏｎｅｓ, ｔｈｅ Ｋｉｎｋｓ, Ａｌｉｃｅ Ｃｏｏｐｅｒ, ｔｈｅ Ｓｔｏｏｇｅｓ ａｎｄ Ｔ.Ｒｅｘ.
Ｆｕｒｔｈｅｒｍｏｒｅ, ｉｔ ｗａｓ ｒｅｉｎｆｏｒｃｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｃｉｎｅｍａ ｂｙ ｓｅｖｅｒａｌ ｍｏｖｉｅｓ ｆｅａｔｕｒｉｎｇ ａｎｇｅｌｉｃａｌｌｙ ｂｅａｕｔｉｆｕｌ ｍｅｎ.
Ａｎｄ ｙｅｔ, ｙｏｕ ｓｔｉｌｌ ｔｏｏｋ ｙｏｕｒ ｌｉｆｅ ｉｎｔｏ ｙｏｕｒ ｏｗｎ ｈａｎｄｓ ｉｆ ｙｏｕ ｃｈｏｓｅ ｔｏ ｐａｒａｄｅ ａｒｏｕｎｄ ｌｉｋｅ ａ Ｇｌａｍ Ｒｏｃｋ ｓｔａｒ ｉｎ ｔｈｅ ｍｅａｎ ｓｔｒｅｅｔｓ ｏｆ Ｌｏｎｄｏｎ ｏｒ ａｎｙ ｏｔｈｅｒ ｍａｊｏｒ Ｂｒｉｔｉｓｈ ｃｉｔｙ - ｔｏ ｓａｙ ｎｏｔｈｉｎｇ ｏｆ ｔｈｅ ｃｏｕｎｔｒｙｓｉｄｅ - ａｎｄ ｔｈｅｒｅｆｏｒｅ ｆｅｗ ｄｉｄ.
Ｄａｖｉｄ ｆａｎｔａｓｉｓｅｄ ａｂｏｕｔ ｆａｍｅ ａｎｄ ａｄｕｌａｔｉｏｎ ａｓ ａ Ｒｏｃｋ ａｎｄ Ｒｏｌｌ ｏｒ ｍｏｖｉｅ ｓｔａｒ ａｓ ｎｅｖｅｒ ｂｅｆｏｒｅ ｔｈｒｏｕｇｈｏｕｔ ｔｈｅ Ｇｌａｍ ｅｒａ, ａｎｄ ｂｕｉｌｔ ａｎ ｉｍａｇｅ ｂａｓｅｄ ｏｎ Ｄａｖｉｄ Ｂｏｗｉｅ, ｓｐｉｋｉｎｇ ｈｉｓ ｈａｉｒ ｌｉｋｅ ｈｉｍ, ａｎｄ ｅｖｅｎ ｐｅｒｏｘｉｄｉｎｇ ｉｔ ａｔ ｓｏｍｅ ｐｏｉｎｔ.
Ｎｏｔ ｓｕｒｐｒｉｓｉｎｇｌｙ ｔｈｅｎ, ｈｅ ｄｉｄｎ'ｔ ｒｅａｌｌｙ ｆｉｔ ｉｎ ｉｎ Ｍｏｌｅｓｅｙ, ｕｎｌｉｋｅ ｈｉｓ ｂｒｏｔｈｅｒ ｗｈｏ ｗａｓｔｅｄ ｌｉｔｔｌｅ ｔｉｍｅ ｉｎ ｂｅｃｏｍｉｎｇ ｐａｒｔ ｏｆ ａ ｌｏｃａｌ ｙｏｕｔｈ ｓｃｅｎｅ ｃｅｎｔｒｅｄ ｍａｉｎｌｙ ａｒｏｕｎｄ ｆｏｏｔｂａｌｌ, ｔｒａｄｉｔｉｏｎａｌ ｓｐｏｒｔ ｏｆ ｔｈｅ Ｂｒｉｔｉｓｈ ｗｏｒｋｉｎｇ ｃｌａｓｓｅｓ.
Ａｓ ｔｏ Ｄａｖｉｄ, ｈｅ ｃａｍｅ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｏｗｎ ｉｎ Ｌａ Ｒｉｂｅｒａ, ａｎｄ ｉｔ ｗａｓ ｔｏｗａｒｄｓ ｔｈｅ ｅｎｄ ｏｆ ｔｈｅ ｓｕｍｍｅｒ ｏｆ '73 ｔｈａｔ ｈｅ ｆｉｎａｌｌｙ ｓｔａｒｔｅｄ ｂｅｉｎｇ ｎｏｔｉｃｅｄ ｉｎ ａ ｂｉｇ ｗａｙ ｂｙ ｔｈｅ ｌｏｃａｌ ｙｏｕｔｈ, ｍｏｓｔ ｏｆ ｗｈｏｍ ｗｅｒｅ ｆｒｏｍ ｅｉｔｈｅｒ Ｍｕｒｃｉａ ｏｒ Ｍａｄｒｉｄ.
Ｈｅ'ｄ ｃｒｏｏｎ ｆｏｒ ｃｒｏｗｄｓ ｏｆ Ｌａ Ｒｉｂｅｒａｎ ｂｏｙｓ ａｎｄ ｇｉｒｌｓ, ｗｈｏ'ｄ ｍａｋｅ ｒｅｑｕｅｓｔｓ ｆｏｒ ｔｈｅｉｒ ｆａｖｏｕｒｉｔｅｓ:
"Ｏｙｅ, Ｄａｖｉｄ, ｃａｎｔａ ｌａ ｄｅ Ｇｉｌｂｅｒｔ Ｏ'Ｓｕｌｌｉｂａｎ!"
"Ｃｏｎｏｃｅｓ Ｃａｔ Ｅｓｔｅｂｅｎｓ?"
"Ｃａｎｔａ ｃｏｍｏ Ｓｉｎａｔｒａ!"
Ａｎ ｅｖｅｒ-ｅｖｏｌｖｉｎｇ ｇｒｏｕｐ ｆｏｒｇｅｄ ａｎ ｉｎｃｒｅｄｉｂｌｅ ｃｌｏｓｅｎｅｓｓ ｔｈａｔ ｓｕｍｍｅｒ ｔｈａｔ ｌａｓｔｅｄ ｆｏｒ ａ ｆｕｌｌ ｆｏｕｒ ｙｅａｒｓ, ａｎｄ ｏｈ ｗｈａｔ ｍａｇｉｃａｌ ｓｕｍｍｅｒｓ ｔｈｅｙ ｗｅｒｅ ｆｏｒ ｂｏｔｈ Ｄａｎｅ ａｎｄ Ｄａｖｉｄ.
Ｔｈｅｙ'ｄ ｎｅｖｅｒ ｆｏｒｇｅｔ ｔｈｅｍ, ｎｏｒ ｂｅ ａｂｌｅ ｔｏ ｆｕｌｌｙ ｒｅｃａｐｔｕｒｅ ｔｈｅ ｐｕｒｉｔｙ ｏｆ ｔｈｅ ｊｏｙ ｔｈｅｙ ｋｎｅｗ ｉｎ ｔｈｅ ｓｔｉｌｌ ｓｏ ｉｎｎｏｃｅｎｔ Ｓｐａｉｎ ｏｆ ｔｈｅ ｉｍｍｅｄｉａｔｅ ｐｒｅ-Ｆｒａｎｃｏ ｙｅａｒｓ.
Ｅｖｅｎ ｌａｔｅｒ ｉｎ '73, ｔｈｅ ｍｉｎｅｓｗｅｅｐｅｒ ＨＭＳ Ｔｈａｍｅｓ ｓｅｔ ｏｕｔ ｆｏｒ Ｂｏｒｄｅａｕｘ ｉｎ Ｇｉｒｏｎｄｅ ｉｎ ｔｈｅ ｓｏｕｔｈ ｗｅｓｔ ｏｆ Ｆｒａｎｃｅ.
Ｉｔ ｗａｓ Ｄａｖｉｄ'ｓ ｆｉｒｓｔ ｖｏｙａｇｅ ａｓ ａｎ Ｏｒｄｉｎａｒｙ Ｄｅｃｋｈａｎｄ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ＲＮＲ, ａｎｄ ｈｅ ｗａｓ ｊｕｓｔ ｓｅｖｅｎｔｅｅｎ ｙｅａｒｓ ｏｌｄ.
Ｈｅ ｓｔｒｕｃｋ ｕｐ ａ ｆｒｉｅｎｄｓｈｉｐ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｍｏｓｔ ｕｎｌｉｋｅｌｙ ｐａｉｒ ｏｆ ｂｏｓｏｍ ｂｕｄｄｉｅｓ ｈｅ ｅｖｅｒ ｃａｍｅ ａｃｒｏｓｓ ｉｎ ｔｈｅ ＲＮＲ ｏｒ ａｎｙｗｈｅｒｅ ｅｌｓｅ.
.
Ｏｎｅ ｈａｌｆ ｗａｓ Ｍｉｃｋｙ, ａ ｔｏｕｇｈ-ｔａｌｋｉｎｇ ｗｏｒｋｉｎｇ ｃｌａｓｓ ｌａｄｉｅｓ' ｍａｎ ｏｆ ａｂｏｕｔ 23, ｗｈｏ ｗａｓ ｒｕｍｏｕｒｅｄ ｔｏ ｂｅ ａ ｐｅｒｍａｎｅｎｔ ｙｅａｒ ｌｏｎｇ ｒｅｓｉｄｅｎｔ ｏｆ ＨＭＳ Ｔｈａｍｅｓ.
Ｔｈｅ ｏｔｈｅｒ, ａｎ ｏｌｄｅｒ ｍａｎ, ｐｏｓｓｉｂｌｙ ｉｎ ｈｉｓ ｍｉｄ ｔｈｉｒｔｉｅｓ, ｂｕｔ ｊｕｓｔ ａｓ ｍｕｃｈ ｏｆ ａ ｌａｄ ａｓ Ｍｉｃｋ, ｅｖｅｎ ｔｈｏｕｇｈ ｈｅ ｂｏａｓｔｅｄ ｔｈｅ ｐａｔｒｉｃｉａｎ ｍａｎｎｅｒ ｏｆ ａ Ｃｉｔｙ ｏｆ Ｌｏｎｄｏｎ ｓｔｏｃｋｂｒｏｋｅｒ ｏｒ ｍｅｒｃｈａｎｔ ｂａｎｋｅｒ.
Ｍｉｃｋ ｔｏｏｋ Ｄａｖｉｄ ｕｎｄｅｒ ｈｉｓ ｗｉｎｇ ｗｉｔｈ ａ ｃｅｒｔａｉｎ ｉｎｔｉｍｉｄａｔｉｎｇ ａｆｆｅｃｔｉｏｎ:
"Ｗｅ'ｌｌ ｍａｋｅ ａ ｒｕｆｆｙ ｔｕｆｆｙ ｓａｉｌｏｒ ｏｆ ｙｏｕ ｙｅｔ," ｈｅ ｏｎｃｅ ｐｒｏｍｉｓｅｄ ｈｉｍ, ｅｖｅｎ ｂｏｔｈ ｍｅｎ ｋｎｅｗ ｈｅ'ｄ ｎｅｖｅｒ ｂｅ ａｎｙｔｈｉｎｇ ｏｔｈｅｒ ｔｈａｎ ｔｈｅ ｍｏｓｔ ｕｓｅｌｅｓｓ ｍａｒｉｎｅｒ ｉｎ ｔｈｅ ｃｉｖｉｌｉｓｅｄ ｗｏｒｌｄ.
Ｔｏ ｍａｋｅ ｉｔ ｃｌｅａｒ ｊｕｓｔ ｈｏｗ ｍｕｃｈ ｏｆ ａ ｌｕｂｂｅｒ Ｄａｖｉｄ ｗａｓ, ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ｏｎｅ ｏｃｃａｓｉｏｎ ｗｈｅｎ, ｄｕｒｉｎｇ ｓｏｍｅ ｋｉｎｄ ｏｆ ｃｏｎｆｅｒｅｎｃｅ ｂｅｉｎｇ ｈｅｌｄ ｂｅｌｏｗ ｄｅｃｋ, ｈｅ ｗａｓ ａｓｋｅｄ ｂｙ ａｎ ｏｆｆｉｃｅｒ ｗｈａｔ ｈｅ ｔｈｏｕｇｈｔ ｏｆ ｍｉｎｅｓｗｅｅｐｉｎｇ, ａｎｄ ｈｅ ｒｅｐｌｉｅｄ:
"Ｉｔ'ｓ ａ ｇａｓ!"
Ｏｎ ａｎｏｔｈｅｒ, ａｆｔｅｒ ｔｈｅ ｓｈｉｐ ｈａｄ ｂｅｅｎ ｐｒｅｐａｒｅｄ ｆｏｒ ａ ｍａｊｏｒ ｍａｎｏｅｕｖｒｅ, ａｎｄ ｅｖｅｒｙ ｈａｎｄ ｗａｓ ｉｎ ｔｈｅｉｒ ｒｅｓｐｅｃｔｉｖｅ ａｌｌｏｔｔｅｄ ｐｏｓｉｔｉｏｎ, ｈｅ ｗａｓ ｆｏｕｎｄ ｗａｎｄｅｒｉｎｇ ａｂｏｕｔ ｏｎ ｄｅｃｋ ｉｎ ａ ｄａｚｅ, ａｎｄ ｗｈｅｎ ａｓｋｅｄ ｗｈａｔ ｈｅ ｔｈｏｕｇｈｔ ｈｅ ｗａｓ ｄｏｉｎｇ, ｈｅ ｃａｓｕａｌｌｙ ｔｏｌｄ ｔｈｅｍ:
"Ｊｕｓｔ ｔａｋｉｎｇ ａ ｓｔｒｏｌｌ..."
Ｉｎｃｉｄｅｎｔｓ ｌｉｋｅ ｔｈｅｓｅ ｍａｄｅ ｈｉｍ ｔｈｅ ｏｂｊｅｃｔ ｏｆ ｇｏｏｄ-ｈｕｍｏｕｒｅｄ ｂａｎｔｅｒ ｏｎｂｏａｒｄ ｔｈｅ Ｔｈａｍｅｓ, ｗｈｅｒｅ ｈｅ ｓｅｒｖｅｄ ａｓ ａ ｋｉｎｄ ｏｆ ｌａｔｔｅｒ-ｄａｙ Ｂｉｌｌｙ Ｂｕｄｄ, ｂｕｔ ｗｉｔｈｏｕｔ ｔｈｅ ｓｅａｍａｎｓｈｉｐ.
Ｉｔｓ ｃｒｅｗ ｓｐｅｎｔ ｉｔｓ ｆｉｎａｌ ｎｉｇｈｔ ｉｎ ａ ｃｌｕｂ ｉｎ ｔｈｅ ｓｏｕｔｈｅｒｎ ｐｏｒｔ ｏｆ Ｐｏｒｔｓｍｏｕｔｈ , ｔｈｏｕｇｈ ｉｔ ｍｉｇｈｔ ｊｕｓｔ ａｓ ｅａｓｉｌｙ ｈａｖｅ ｂｅｅｎ Ｐｌｙｍｏｕｔｈ.
Ｔｈｅ ｍａｉｎ ｅｖｅｎｔ ｗａｓ ａ ｈｙｐｅｒａｃｔｉｖｅ ｄｒａｇ ａｒｔｉｓｔｅ ｗｈｏ ｔｒｉｅｄ ｄｅｓｐｅｒａｔｅｌｙ ｔｏ ｋｅｅｐ ｔｈｅｍ ｅｎｔｅｒｔａｉｎｅｄ ｗｉｔｈ ｃａｂａｒｅｔ ｓｔｙｌｅ ｎｕｍｂｅｒｓ ｓｕｎｇ ｉｎ ａ ｈｉｇｈ ｗｏｍａｎ'ｓ ｖｏｉｃｅ, ａｎｄ ｂａｗｄｙ ｊｏｋｅｓ ｔｏｌｄ ｉｎ ａ ｄｅｅｐ ｍａｎｌｙ ｂａｒｉｔｏｎｅ, ｂｕｔ ｈｅ ｗａｓ ｗａｙ ｏｕｔ ｏｆ ｈｉｓ ｄｅｐｔｈ, ａｎｄ ｔｈｅ ｂｏｙｓ ｏｆ ｔｈｅ Ｔｈａｍｅｓ ｓｕｂｊｅｃｔｅｄ ｈｉｍ ｔｏ ａ ｓａｖａｇｅ ｂａｒｒａｇｅ ｏｆ ｈｅｃｋｌｉｎｇ.
Ａｔ ｏｎｅ ｐｏｉｎｔ - ｐｅｒｈａｐｓ ｉｎ ｔｈｅ ｈｏｐｅ ｏｆ ｓｅｅｉｎｇ ａ ｆｒｉｅｎｄｌｙ ｆａｃｅ - ｈｅ ｔｕｒｎｅｄ ｔｏｗａｒｄｓ Ｄａｖｉｄ, ａｎｄ ｅｘｃｉｔｅｄｌｙ ｔｒｉｌｌｅｄ:
"Ｏｏｈ...ｙｏｕ ｌｏｏｋ ｐｒｅｔｔｙ, ｗｈａｔ'ｓ ｙｏｕｒ ｎａｍｅ?"
"Ｓｋｉｎ!" ｔｈｅ ｓａｉｌｏｒｓ ｂｅｌｌｏｗｅｄ ｂａｃｋ, ａｓ ｉｎ "ａ ｎｉｃｅ ｂｉｔ ｏｆ ｓｋｉｎ", Ｎａｖｙ ｓｌａｎｇ ｆｏｒ ａ ｄｅｓｉｒａｂｌｅ ｙｏｕｔｈ.
Ａ ｌｉｔｔｌｅ ｗｈｉｌｅ ｌａｔｅｒ, ｔｈｅ ｔａｒ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｂｅａｒｄ ｗｈｏ'ｄ ｂｅｅｎ ｓｉｔｔｉｎｇ ｎｅｘｔ ｔｏ Ｄａｖｉｄ ａｌｌ ｎｉｇｈｔ ａｓｋｅｄ ｈｉｍ ｔｏ ｈｏｌｄ ｔｈｅ ｍｉｋｅ ｆｏｒ ｈｉｍ ｗｈｉｌｅ ｈｅ ｐｅｒｆｏｒｍｅｄ Ｒｏｓｓｉｎｉ'ｓ "Ｗｉｌｌｉａｍ Ｔｅｌｌ Ｏｖｅｒｔｕｒｅ "ｏｎ ｈｉｓ ｆａｃｉａｌ ｃｈｅｅｋｓ.
Ｈｅ ｅｎｄｅｄ ｕｐ ｐａｓｓｅｄ ｏｕｔ ｏｎ ｔｈｅ ｔａｂｌｅ ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ｈｉｍ ａｆｔｅｒ ｈａｖｉｎｇ ｃｏｌｌａｐｓｅｄ ｆａｃｅ ｄｏｗｎ ｗｉｔｈ ａｎ ａｌｍｉｇｈｔｙ ＣＲＡＳＨ!
Ｂｕｔ ｈｅ ｗａｓｎ'ｔ ｔｈｅ ｏｎｌｙ ｏｎｅ ｔｏ ｓｕｆｆｅｒ ｓｕｃｈ ａｎ ｕｎｄｉｇｎｉｆｉｅｄ ｆａｔｅ ｔｈａｔ ｂａｃｃｈａｎａｌｉａｎ ｎｉｇｈｔ.
Ｂａｃｋ ｏｎｓｈｏｒｅ, ａｎｄ Ｄａｖｉｄ ｒｅｓｕｍｅｄ ｈｉｓ ｇｒｏｗｉｎｇ ｐａｓｓｉｏｎ ｆｏｒ ａｌｌ ｔｈａｔ ｗａｓ ｌｏｕｃｈｅ, ｂｉｚａｒｒｅ ａｎｄ ｄｅｃａｄｅｎｔ ｉｎ ｍｕｓｉｃ, ａｒｔ ａｎｄ ｃｕｌｔｕｒｅ.
Ｈｏｗｅｖｅｒ, ｉｎｃｒｅａｓｉｎｇｌｙ ｆｒｏｍ '74 ｏｎｗａｒｄｓ, ｈｅ ｔｕｒｎｅｄ ａｗａｙ ｆｒｏｍ ｗｈａｔ ｈｅ ｎｏｗ ｓａｗ ａｓ ｔｈｅ ｏｌｄ ｈａｔ ｔａｃｋｉｎｅｓｓ ｏｆ Ｇｌａｍ Ｒｏｃｋ, ｃｏｎｖｉｎｃｅｄ ｔｈａｔ Ｍｏｄｅｒｎｉｓｔ ｏｕｔｒａｇｅ ｈａｄ ｎｏｗｈｅｒｅ ｌｅｆｔ ｔｏ ｇｏ.
Ｉｎｓｔｅａｄ, ｈｉｓ ｄｅｖｏｔｉｏｎ ｓｔａｒｔｅｄ ｔｏ ｃｅｎｔｒｅ ｏｎ ｔｈｅ ｍｏｒｅ ｒｅｆｉｎｅｄ ｃｏｒｒｕｐｔｉｏｎ ｏｆ ｔｈｅ ｇｏｌｄｅｎ ａｇｅ ｏｆ Ｍｏｄｅｒｎｉｓｍ ｏｆ ｃａ.
1890-1930, ａｎｄ ｅｓｐｅｃｉａｌｌｙ ｉｔｓ ｌｅａｄｉｎｇ ｃｉｔｉｅｓ, ｉｎ ｔｅｒｍｓ ｏｆ ｔｈｅｉｒ ｂｅｉｎｇ ｂｅａｃｏｎｓ ｏｆ ｒｅｖｏｌｕｔｉｏｎａｒｙ ａｒｔ, ａｎｄ ｏｆ ｅ, ｌｕｘｕｒｙ ａｎｄ ｄｉｓｓｏｌｕｔｉｏｎ.
Ｔｈｅｙ ｉｎｃｌｕｄｅｄ ｔｈｅ Ｌｏｎｄｏｎ ｏｆ ｔｈｅ Ｙｅｌｌｏｗ Ｄｅｃａｄｅ, Ｂｅｌｌｅ Éｐｏｑｕｅ Ｐａｒｉｓ, Ｊａｚｚ Ａｇｅ Ｎｅｗ Ｙｏｒｋ, ａｎｄ ｍｏｓｔ ｏｆ ａｌｌ, Ｗｅｉｍａｒ Ｒｅｐｕｂｌｉｃ Ｂｅｒｌｉｎ.
Ａｔ ｓｏｍｅ ｐｏｉｎｔ ｉｎ '74, ｈｅ ｓｔａｒｔｅｄ ｕｓｉｎｇ ｈａｉｒ ｃｒｅａｍ ｔｏ ｓｌｉｃｋ ｈｉｓ ｈａｉｒ ｂａｃｋ ｉｎ ｔｈｅ ｓｔｙｌｅ ｏｆ Ｆ.
Ｓｃｏｔｔ Ｆｉｔｚｇｅｒａｌｄ, ｓｏｍｅｔｉｍｅｓ ｐａｒｔｉｎｇ ｉｔ ｉｎ ｔｈｅ ｃｅｎｔｒｅ ｊｕｓｔ ａｓ ｈｉｓ ｉｄｏｌ ｈａｄ ｄｏｎｅ, ａｎｄ ｔｏ ｂｕｉｌｄ ｕｐ ａ ｎｅｗ ｒｅｔｒｏ ｗａｒｄｒｏｂｅ.
Ｔｈｅｓｅ ｗｅｎｔ ｏｎ ｔｏ ｉｎｃｌｕｄｅ ａ Ｇａｔｓｂｙ ｓｔｙｌｅ ｔａｂ ｃｏｌｌａｒ, ｗｈｉｃｈ ｈｅ ｗｏｒｅ ｅｉｔｈｅｒ ｗｉｔｈ ｓｔｒｉｐｅｄ ｃｏｌｌｅｇｉａｔｅ ｔｉｅ, ｏｒ ｃｒａｖａｔ ｏｒ ｎｅｃｋ ｓｃａｒｆ.
Ｏｖｅｒ ｔｈｉｓ, ｈｅ ｍｉｇｈｔ ｗｅａｒ ａ ｓｈｏｒｔ-ｓｌｅｅｖｅｄ Ｆａｉｒ Ｉｓｌｅ ｓｗｅａｔｅｒ, ａ ｎａｖｙ ｂｌｕｅ ｂｌａｚｅｒ ｆｒｏｍ Ｍｅａｋｅｒｓ, ａｎｄ ａ ｂｅｌｔｅｄ ｆａｗｎ ｒａｉｎｃｏａｔ ｓｔｒａｉｇｈｔ ｏｕｔ ｏｆ ａ ｆｏｒｔｉｅｓ ｆｉｌｍ ｎｏｉｒ.
Ｈｉｓ ｇｒｅｙ ｆｌａｎｎｅｌ ｔｒｏｕｓｅｒｓ ｆｒｏｍ Ｓｉｍｐｓｏｎｓ ｏｆ Ｐｉｃｃａｄｉｌｌｙ ｔｙｐｉｃａｌｌｙ ｆｌｏｐｐｅｄ ｏｖｅｒ ａ ｐａｉｒ ｏｆ ｔｗｏ-ｔｏｎｅ ｃｏｒｒｅｓｐｏｎｄｅｎｔ ｓｈｏｅｓ.
Ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ｔｈｏｓｅ ｃｕｔｔｉｎｇ ｅｄｇｅ ａｒｔｉｓｔｓ ｗｈｏ ａｐｐｅａｒｅｄ ｔｏ ｓｈａｒｅ ｈｉｓ ｌｏｖｅ ａｆｆａｉｒ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｌａｎｇｕｉｄ ｃａｆｅ ａｎｄ ｃａｂａｒｅｔ ｃｕｌｔｕｒｅ ｏｆ ｔｈｅ ｃｏｎｔｉｎｅｎｔ'ｓ ｉｍｍｅｄｉａｔｅ ｐａｓｔ.
Ａｍｏｎｇ ｔｈｅｓｅ ｗｅｒｅ ｅｓｔａｂｌｉｓｈｅｄ ａｃｔｓ, ｓｕｃｈ ａｓ Ｄａｖｉｄ Ｂｏｗｉｅ ａｎｄ Ｒｏｘｙ Ｍｕｓｉｃ, ａｎｄ ｎｅｗｅｒ ｓｔａｒｓ ｓｕｃｈ ａｓ Ｓｔｅｖｅ Ｈａｒｌｅｙ ｏｆ Ｃｏｃｋｎｅｙ Ｒｅｂｅｌ, ａｎｄ Ｒｏｎ ａｎｄ Ｒｕｓｓｅｌｌ Ｍａｅｌ ｆｒｏｍ Ｌ.Ａ ｂａｎｄ Ｓｐａｒｋｓ, ｗｈｏ'ｄ ｒｅｃｅｎｔｌｙ ｃｏｍｅ ｔｏ Ｂｒｉｔａｉｎ ｉｎ ｓｅａｒｃｈ ｏｆ Ｇｌａｍ Ｒｏｃｋ ｇｌｏｒｙ.
Ｓｏｍｅ ｏｆ Ｒｏｘｙ'ｓ ｆｏｌｌｏｗｅｒｓ ｅｖｅｎ ｗｅｎｔ ｓｏ ｆａｒ ａｓ ｔｏ ｓｐｏｒｔ ｔｈｅ ｋｉｎｄ ｏｆ ｎｏｓｔａｌｇｉｃ ａｐｐａｒｅｌ ｆａｖｏｕｒｅｄ ｂｙ Ｆｅｒｒｙ ｈｉｍｓｅｌｆ, ｂｕｔ ｔｈｅｙ ｗｅｒｅ ｒａｒｅ ｃｒｅａｔｕｒｅｓ ｉｎｄｅｅｄ ｉｎ ｍｉｄ-ｓｅｖｅｎｔｉｅｓ Ｌｏｎｄｏｎ.
Ａｓ ｆｏｒ Ｄａｖｉｄ, ｈｅ ｗｏｒｅ ｈｉｓ ｂｉｚａｒｒｅ ｏｕｔｄａｔｅｄ ｃｏｓｔｕｍｅｓ ｉｎ ａｒｒｏｇａｎｔ ｄｅｆｉａｎｃｅ ｏｆ ｔｈｅ ｃｏｎｔｉｎｕｉｎｇ ｕｂｉｑｕｉｔｙ ｏｆ ｓｈｏｕｌｄｅｒ-ｌｅｎｇｔｈ ｈａｉｒ ａｎｄ ｆｌａｒｅｄ ｄｅｎｉｍ ｊｅａｎｓ.
Ｉｎ 1975, ｈｅ ｅｖｅｎ ｈａｄ ｔｈｅ ｇａｌｌ ｔｏ ｇｏ ｔｏ ａ ｃｏｎｃｅｒｔ ａｔ Ｗｅｓｔ Ｌｏｎｄｏｎ'ｓ Ｑｕｅｅｎ'ｓ Ｐａｒｋ ｆｏｏｔｂａｌｌ ｓｔａｄｉｕｍ ｄｒｅｓｓｅｄ ｉｎ ｓｔｒｉｐｅｄ ｂｏａｔｉｎｇ ｂｌａｚｅｒ ａｎｄ ｗｈｉｔｅ ｔｒｏｕｓｅｒｓ, ｏｎｌｙ ｔｏ ｆｉｎｄ ｈｉｍｓｅｌｆ ｓｕｒｒｏｕｎｄｅｄ ｂｙ ｈｉｒｓｕｔｅ Ｒｏｃｋ ｆａｎｓ.
Ｔｈｅ ｈｅａｄｌｉｎｅｒｓ ｗｅｒｅ ｈｉｓ ｏｎｅ-ｔｉｍｅ ｆａｖｏｕｒｉｔｅｓ Ｙｅｓ, ｗｈｏｓｅ "Ｒｅｌａｙｅｒ" ａｌｂｕｍ ｈｅ'ｄ ｂｏｕｇｈｔ ｔｈｅ ｙｅａｒ ｂｅｆｏｒｅ; ｂｕｔ ｈｉｓ ｐａｓｓｉｏｎ ｆｏｒ Ｐｒｏｇｒｅｓｓｉｖｅ Ｒｏｃｋ ｗａｓ ａ ｔｈｉｎｇ ｏｆ ｔｈｅ ｐａｓｔ.
Ｈｅ'ｄ ｍｏｖｅｄ ｏｎ ｓｉｎｃｅ '71, ｔｏｗａｒｄｓ ａ ｆａｒ ｄｅｅｐｅｒ ｌｏｖｅ ｏｆ ｄａｒｋｎｅｓｓ ａｎｄ ｌｏｓｓ ｏｆ ｉｎｎｏｃｅｎｃｅ.
Ｂｕｔ ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ｎｏｔｈｉｎｇ ｅｖｅｎ ｒｅｍｏｔｅｌｙ ｄａｒｋ ａｂｏｕｔ ｔｈｅ ｔｉｍｅ ｈｅ ｆｅｌｌ ｉｎ ｌｏｖｅ ｗｉｔｈ ａ Ｄｕｔｃｈ ｇｉｒｌ ｗｈｉｌｅ ｓｉｔｔｉｎｇ Ｓｐａｎｉｓｈ "Ｏ" ｌｅｖｅｌ ｉｎ Ｊｕｎｅ 1974 ｉｎ Ｇｏｗｅｒ Ｓｔｒｅｅｔ, Ｃｅｎｔｒａｌ Ｌｏｎｄｏｎ.
Ｓｈｅ ｄｉｄｎ'ｔ ｌｏｏｋ Ｄｕｔｃｈ; ｉｎ ｆａｃｔ, ｗｉｔｈ ｈｅｒ ｔａｎｎｅｄ ｃｏｍｐｌｅｘｉｏｎ ａｎｄ ｌｏｎｇ ｄａｒｋ ｂｒｏｗｎ ｈａｉｒ, ｓｈｅ ｗａｓ Ｍｅｄｉｔｅｒｒａｎｅａｎ ｉｎ ａｐｐｅａｒａｎｃｅ, ａｎｄ ｅｖｅｎ ｈａｄ ｔｈｅ ｎａｍｅ ｔｏ ｍａｔｃｈ: Ｍａｒｉａ.
Ｉｔ ｗａｓ ｐｒｏｂａｂｌｙ ｓｈｅ ｗｈｏ ａｐｐｒｏａｃｈｅｄ Ｄａｖｉｄ, ｂｅｃａｕｓｅ ｈｅ ｗａｓ ｓｏ ｕｎｃｏｎｆｉｄｅｎｔ ａｒｏｕｎｄ ｇｉｒｌｓ ｉｎ ｔｈｏｓｅ ｄａｙｓ ｔｈａｔ ｈｅ'ｄ ｈａｖｅ ｎｅｖｅｒ ｍａｄｅ ｔｈｅ ｆｉｒｓｔ ｍｏｖｅ, ａｎｄ ｉｎ ａｌｌ ｔｈｅ ｔｉｍｅ ｈｅ ｋｎｅｗ ｈｅｒ, ｈｅ ｄｉｄｎ'ｔ ｈａｖｅ ｔｈｅ ｇｕｔｓ ｔｏ ｔｅｌｌ ｈｅｒ ｈｏｗ ｈｅ ｆｅｌｔ.
Ｓｏ, ｏｎｃｅ ｔｈｅｙ'ｄ ｃｏｍｐｌｅｔｅｄ ｔｈｅｉｒ ｆｉｎａｌ ｐａｐｅｒ, ｈｅ ａｌｌｏｗｅｄ ｈｅｒ ｔｏ ｗａｌｋ ａｗａｙ ｆｒｏｍ ｈｉｍ ｆｏｒｅｖｅｒ ｗｉｔｈ ａ ｃａｓｕａｌ "Ｉ ｍｉｇｈｔ ｓｅｅ ｙｏｕ ａｒｏｕｎｄ", ｏｒ ｓｏｍｅ ｏｔｈｅｒ ｃｌｉｃｈé ｏｆ ｔｈａｔ ｋｉｎｄ.
Ｆｏｒ ａｂｏｕｔ ａ ｗｅｅｋ, ｈｅ ｔｏｏｋ ｔｈｅ ｔｒａｉｎ ｉｎｔｏ Ｌｏｎｄｏｎ ａｎｄ ｓｐｅｎｔ ｔｈｅ ｄａｙｓ ｗａｎｄｅｒｉｎｇ ａｒｏｕｎｄ ｔｈｅ ｃｉｔｙ ｃｅｎｔｒｅ ｉｎ ｔｈｅ ｔｒｕｌｙ ｄｅｓｐｅｒａｔｅ ｈｏｐｅ ｏｆ ｂｕｍｐｉｎｇ ｉｎｔｏ ｈｅｒ.
Ｏｎｅ ｔｉｍｅ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｈａｖｅ ｓｗｏｒｎ ｈｅ ｓａｗ ｈｅｒ ｓｔａｒｉｎｇ ｃｏｏｌｌｙ ｂａｃｋ ａｔ ｈｉｍ ｆｒｏｍ ａｎ ｕｎｄｅｒｇｒｏｕｎｄ ｔｒａｉｎ, ｐｏｓｓｉｂｌｙ ａｔ Ｓｏｕｔｈ Ｋｅｎｓｉｎｇｔｏｎ ｏｒ Ｎｏｔｔｉｎｇ Ｈｉｌｌ Ｇａｔｅ, ｊｕｓｔ ａｓ ｔｈｅ ｄｏｏｒｓ ｗｅｒｅ ｃｌｏｓｉｎｇ.
Ｔｙｐｉｃａｌｌｙ ｔｈｏｕｇｈ, ｈｅ ｗａｓ ｐｏｗｅｒｌｅｓｓ ｔｏ ａｃｔ, ａｎｄ ｓｉｍｐｌｙ ｓｔｏｏｄ ｔｈｅｒｅ ｌｉｋｅ ａ ｌｏｖｅｓｉｃｋ ｆｏｏｌ ａｓ ｔｈｅ ｔｒａｉｎ ｄｒｅｗ ａｗａｙ ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｓｔａｔｉｏｎ.
Ｉｎ ｔｉｍｅ, ｈｉｓ ｉｎｆａｔｕａｔｉｏｎ ｆａｄｅｄ, ｂｕｔ ｅｖｅｎ ｉｎｔｏ ｈｉｓ ｆｉｆｔｉｅｓ, ｃｅｒｔａｉｎ ｓｏｎｇｓ - ｓｕｃｈ ａｓ "Ｉ Ｊｕｓｔ Ｄｏｎ'ｔ Ｗａｎｔ ｔｏ ｂｅ Ｌｏｎｅｌｙ" ｂｙ Ｔｈｅ Ｍａｉｎ Ｉｎｇｒｅｄｉｅｎｔ, ａｎｄ "Ｎａｔｕｒａｌ Ｈｉｇｈ" ｂｙ Ｂｌｏｏｄｓｔｏｎｅ - ｗｏｕｌｄ ｒｅｃａｌｌ ｆｏｒ ｈｉｍ ｔｈｏｓｅ ｆｅｗ ｗｅｅｋｓ ｉｎ ｔｈｅ ｓｕｍｍｅｒ ｏｆ '74 ｗｈｉｃｈ ｈｅ ｓｐｅｎｔ ｉｎ ｈｏｐｅｌｅｓｓ ｐｕｒｓｕｉｔ ｏｆ ａ ｗｏｍａｎ ｏｆ ｗｈｏｍ ｈｅ ｋｎｅｗ ｑｕｉｔｅ ｌｉｔｅｒａｌｌｙ ｎｏｔｈｉｎｇ.
Ｌａｔｅｒ ｏｎ ｉｎ ｔｈｅ ｙｅａｒ, ａｎｄ ｆｕｌｌｙ ｒｅｃｏｖｅｒｅｄ ｆｒｏｍ ｔｈｉｓ ａｂｓｕｒｄ ｕｎｓｐｏｋｅｎ ｐａｓｓｉｏｎ, ｈｅ ｆｏｕｎｄ ｈｉｍｓｅｌｆ ｏｎｃｅ ａｇａｉｎ ｉｎ ｔｈｅ ｂｅａｕｔｉｆｕｌ ｌｉｔｔｌｅ ｆｏｒｍｅｒ ｆｉｓｈｉｎｇ ｖｉｌｌａｇｅ ｏｆ Ｓａｎｔｉａｇｏ ｄｅ ｌａ Ｒｉｂｅｒａ.
Ｔｈｅ ｓｕｍｍｅｒ ｏｆ '74 ｗａｓ ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅ ｍｏｓｔ ｂｌｉｓｓｆｕｌ ｈｅ ｅｖｅｒ ｓｐｅｎｔ ｔｈｅｒｅ, ａｎｄ ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ａ ｇｏｏｄ ｆｅｗ ｏｆ ｔｈｏｓｅ.
Ｅａｃｈ ａｆｔｅｒｎｏｏｎ, ｈｅ'ｄ ｍｅｅｔ ｕｐ ｗｉｔｈ ｆｒｉｅｎｄｓ ｂｏｔｈ ｍａｌｅ ａｎｄ ｆｅｍａｌｅ ｏｎ ｔｈｅ ｊｅｔｔｙ ｆａｃｉｎｇ ｈｉｓ ａｐａｒｔｍｅｎｔ ｏｎ ｔｈｅ Ｍａｒ Ｍｅｎｏｒ, ｗｈｉｃｈ ｗａｓ ｍｏｒｅ ｏｒ ｌｅｓｓ ｄｅｓｅｒｔｅｄ ａｆｔｅｒ ｌｕｎｃｈ, ｗｈｅｒｅ ｔｈｅｙ'ｄ ｌｉｓｔｅｎ ｔｏ Ｂｏｗｉｅ ｏｎ ｃａｓｓｅｔｔｅ, ｏｒ Ｄｏｎｎｙ ｋｅｅｎｉｎｇ "Ｐｕｐｐｙ Ｌｏｖｅ" ｏｎ ａ ｐｏｒｔａｂｌｅ ｐｈｏｎｏｇｒａｐｈ, ａｎｄ ｇｅｎｅｒａｌｌｙ ｅｎｊｏｙ ｂｅｉｎｇ ｙｏｕｎｇ ａｎｄ ｃａｒｅｆｒｅｅ ｉｎ ａ ｄｅｃａｄｅ ｏｆ ｅｎｄｌｅｓｓ ｐｏｓｓｉｂｉｌｉｔｉｅｓ.
Ｔｏ ｓｏｍｅ ｙｏｕｔｈｆｕｌ Ｓｐａｎｉｓｈ ｅｙｅｓ ｂａｃｋ ｉｎ '74-'76, Ｄａｖｉｄ ｗａｓ ａｎ ａｌｍｏｓｔ ｉｍｐｏｓｓｉｂｌｙ ｅｘｏｔｉｃ ｆｉｇｕｒｅ ｆｒｏｍ ｗｈａｔ ｗａｓ ｔｈｅｎ ｔｈｅ ｍｏｓｔ ｒａｄｉｃａｌ ａｎｄ ｄａｒｉｎｇ ｃｉｔｙ ｉｎ Ｅｕｒｏｐｅ, ａｎｄ ｈｅ ｐｌａｙｅｄ ｈｉｓ ｉｍａｇｅ ｕｐ ｔｏ ｔｈｅ ｈｉｌｔ.
Ｉｎ ｔｒｕｔｈ, ｔｈｏｕｇｈ, ｈｅ ｗａｓ ｂａｒｅｌｙ ｌｅｓｓ ｓｈｅｌｔｅｒｅｄ ａｎｄ ｉｎｎｏｃｅｎｔ ｔｈａｎ ｔｈｅｙ, ａｎｄ ｈｏｗ ｗｏｎｄｅｒｆｕｌ ｉｔ ｆｅｌｔ ｆｏｒ ｈｉｍ ｔｏ ｂａｓｋ ｉｎ ｔｈｅｉｒ ｓｏｆｔ Ｍｅｄｉｔｅｒｒａｎｅａｎ ｌｏｖｅｌｉｎｅｓｓ ｆｏｒ ａ ｆｅｗ ｂｒｉｅｆ ｓｅａｓｏｎｓ.
Ｈｏｗｅｖｅｒ, ｔｈｅｒｅ ｗａｓ ａ ｃｈａｎｇｅ ｔｈａｔ ｃａｍｅ ｏｖｅｒ Ｓｐａｉｎ ｗｉｔｈ Ｆｒａｎｃｏ'ｓ ｐａｓｓｉｎｇ, ａｎｄ ｔｈｅ ｂｉｒｔｈ ｏｆ ｔｈｅ ｓｏ-ｃａｌｌｅｄ "Ｍｏｖｉｄａ", ｗｈｉｃｈ ｃｏｕｌｄ ｂｅ ｓａｉｄ ｔｏ ｂｅ ｔｈｅ Ｓｐａｎｉｓｈ ｅｑｕｉｖａｌｅｎｔ ｏｆ Ｌｏｎｄｏｎ'ｓ Ｓｗｉｎｇｉｎｇ Ｓｉｘｔｉｅｓ ｒｅｖｏｌｕｔｉｏｎ.
Ｐｅｒｈａｐｓ ｉｔ ｄｉｄｎ'ｔ ｈａｐｐｅｎ ｒｉｇｈｔ ａｗａｙ, ｂｕｔ ｂｙ Ｄａｖｉｄ'ｓ ｌａｓｔ ｖａｃａｔｉｏｎ ｉｎ Ｌａ Ｒｉｂｅｒａ ｉｎ ｔｈｅ ｓｕｍｍｅｒ ｏｆ '84, ｉｔ ｗａｓ ｈｅ ｗｈｏ ｗａｓ ｉｎ ａｗｅ ｏｆ ｔｈｅ ｌｏｃａｌ ｙｏｕｔｈ ｒａｔｈｅｒ ｔｈａｎ ｔｈｅ ｏｔｈｅｒ ｗａｙ ａｒｏｕｎｄ.
Ｔｈｅｙ ｓｅｅｍｅｄ ｓｏ ｃｏｏｌ ｔｏ ｈｉｍ, ｄａｎｃｉｎｇ ｔｈｅｉｒ ｓｔｒａｎｇｅ ｊｅｒｋｙ ｃｈｉｃｋｅｎ ｗｉｎｇ ｄａｎｃｅ ｔｏ ｔｈｅ ｌａｔｅｓｔ Ｎｅｗ Ｐｏｐ ｈｉｔｓ ｆｒｏｍ Ｂｒｉｔａｉｎ.
Ｂｙ ｔｈｅｎ, ｏｆ ｃｏｕｒｓｅ, ｍｏｓｔ ｏｆ ｈｉｓ ｏｌｄ ｆｒｉｅｎｄｓ ｈａｄ ｖａｎｉｓｈｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅｉｒ ｙｏｕｎｇ ａｄｕｌｔ ｌｉｖｅｓ, ａｎｄ ｈｉｓ ｔｉｍｅ ａｓ ｔｈｅ ｕｎｄｉｓｐｕｔｅｄ Ｅｎｇｌｉｓｈ ｐｒｉｎｃｅ ｏｆ Ｌａ Ｒｉｂｅｒａ, ｈａｄ ｌｏｎｇ ｐａｓｓｅｄ.
Ｈｅ ｒｅｔｕｒｎｅｄ ｔｏ Ｌｏｎｄｏｎ ｉｎ ｌａｔｅ ｓｕｍｍｅｒ '74 ｗｉｔｈ ａ ｄｅｅｐ ｔａｎ ａｎｄ ｈｉｓ ｌｏｎｇ ｈａｉｒ ｂｌｅａｃｈｅｄ ｂｒｉｇｈｔ ｙｅｌｌｏｗ ｂｙ ｔｈｅ ｓｕｎ.
Ｏｎｌｙ ｄａｙｓ ａｆｔｅｒｗａｒｄｓ, ｈｅ ｆｏｕｎｄ ｈｉｍｓｅｌｆ ｏｎ ＨＭＳ Ｐｒｅｓｉｄｅｎｔ, ｍｏｏｒｅｄ ｔｈｅｎ ａｓ ｔｏｄａｙ ｏｎ ｔｈｅ Ｅｍｂａｎｋｍｅｎｔ ｎｅａｒ Ｔｅｍｐｌｅ ｓｔａｔｉｏｎ.
Ｔｈｉｓ ｉｎｖｏｌｖｅｄ ｈｉｓ ｐａｓｓｉｎｇ ｔｈｒｏｕｇｈ Ｗａｔｅｒｌｏｏ ｍａｉｎｌｉｎｅ ｓｔａｔｉｏｎ, ｗｈｉｃｈ ｗａｓｎ'ｔ ｔｏｕｒｉｓｔ-ｆｒｉｅｎｄｌｙ ａｓ ｉｔ ｉｓ ｔｏｄａｙ, ｗｉｔｈ ｉｔｓ ｃａｆｅｓ ａｎｄ ｂａｇｕｅｔｔｅ ｂａｒｓ, ｂｕｔ ａ ｄｉｎｇｙ ｉｎｔｉｍｉｄａｔｉｎｇ ｐｌａｃｅ ｃｏｍｐｌｅｔｅ ｗｉｔｈ ｐｕｂ ａｎｄ ｏｌｄ-ｓｔｙｌｅ ｂａｒｂｅｒ.
Ｔｈｅｒｅ, ｈｅ ｗａｓ ａｐｐｒｏａｃｈｅｄ ｂｙ ａｎ ｏｌｄ ｓａｉｌｏｒ ｗｈｏ ｋｅｐｔ ｇｏｉｎｇ ｏｎ ａｂｏｕｔ ｈｏｗ ｇｏｏｄ ｌｏｏｋｉｎｇ ｈｅ ｗａｓ; ｂｕｔ ｈｅ ｗａｓ ｎｏ ｐｒｅｄａｔｏｒ, ｊｕｓｔ ａ ｓｗｅｅｔ ｌｏｎｅｌｙ ｏｌｄ Ｓｃｏｔｓｍａｎ ｗｈｏ ｗａｎｔｅｄ ｓｏｍｅｏｎｅ ｔｏ ｔａｌｋ ｔｏ ｆｏｒ ａ ｆｅｗ ｍｉｎｕｔｅｓ, ａｎｄ Ｄａｖｉｄ ｗａｓ ｈａｐｐｙ ｔｏ ｏｂｌｉｇｅ:
"Ｉ ｌｏｖｅ ｙｅ, Ｄａｖｙ, ｈｅ ｋｅｐｔ ｓａｙｉｎｇ, Ｉ ｌｏｖｅ ｙｅ..."
Ｈｅ ｅｖｅｎ ｗｅｎｔ ｓｏ ｆａｒ ａｓ ｔｏ ａｇｒｅｅ ｔｏ ａ ｍｅｅｔｉｎｇ ｗｉｔｈ ｈｉｍ ｔｈｅ ｓａｍｅ ｔｉｍｅ ｔｈｅ ｆｏｌｌｏｗｉｎｇ ｗｅｅｋ, ｂｕｔ ｈｅ ｈａｄ ｎｏ ｉｎｔｅｎｔｉｏｎ ｏｆ ｋｅｅｐｉｎｇ ｉｔ.
Ｂｅｓｉｄｅｓ, ｉｔ ｗａｓｎ'ｔ ｌｏｎｇ ｂｅｆｏｒｅ ＨＭＳ Ｔｈａｍｅｓ ｗａｓ ｏｎ ｉｔｓ ｗａｙ ｔｏ Ｈａｍｂｕｒｇ, ｓｅｃｏｎｄ ｌａｒｇｅｓｔ ｃｉｔｙ ｏｆ Ｇｅｒｍａｎｙ ａｎｄ ｉｔｓ ｐｒｉｎｃｉｐｌｅ ｐｏｒｔ.
Ｏｎｃｅ ｔｈｅｙ'ｄ ａｒｒｉｖｅｄ, ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅ ＣＰＯｓ ｗａｒｎｅｄ Ｄａｖｉｄ ｎｏｔ ｔｏ ｗａｎｄｅｒ ａｒｏｕｎｄ Ｈａｍｂｕｒｇ ａｌｏｎｅ, ｆｏｒ ｆｅａｒ ｈｅ ｍｉｇｈｔ ｅｎｄ ｕｐ ｂｅｉｎｇ ｒａｖａｇｅｄ ａｎｄ ｄｕｍｐｅｄ ｉｎ ｓｏｍｅ ｂａｃｋ ａｌｌｅｙ, ｏｒ ｗｏｒｓｅ:
"Ｙｏｕ'ｌｌ ｅｎｄ ｕｐ ｒａｐｅｄ," ｈｅ ｍｕｔｔｅｒｅｄ ｄａｒｋｌｙ.
Ｈｅ ｄｕｌｙ ｊｏｉｎｅｄ ｕｐ ｗｉｔｈ ａ ｇｒｏｕｐ ｏｆ ａｂｏｕｔ ｔｈｒｅｅ ｏｒ ｆｏｕｒ ｏｔｈｅｒ ｒａｔｉｎｇｓ ｏｎ ｈｉｓ ｆｉｒｓｔ ｎｉｇｈｔ ａｓｈｏｒｅ, ａｎｄ ｔｈｅｙ ｈｅａｄｅｄ ｓｔｒａｉｇｈｔ ｆｏｒ ｔｈｅ Ｒｅｅｐｅｒｂａｈｎ ｉｎ ｔｈｅ ｂｅｗｉｔｃｈｉｎｇｌｙ ｖｉｃｉｏｕｓ Ｓｔ Ｐａｕｌｉ ｒｅｄ ｌｉｇｈｔ ｄｉｓｔｒｉｃｔ, ｗｈｅｒｅ ｔｈｅｒｅ ｗｅｒｅ ｔｈｅ ｏｂｌｉｇａｔｏｒｙ ｓｔｒｅｅｔｓ ｌｉｎｅｄ ｗｉｔｈ ｗｏｒｋｉｎｇ ｇｉｒｌｓ ａｎｄ ｂａｒｓ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｍｏｓｔ ｅｘｐｌｉｃｉｔ ｍｏｖｉｅｓ ｐｒｏｊｅｃｔｅｄ ｏｎｔｏ ｉｔｓ ｗａｌｌｓ...ａｌｌ ｉｎ ｓｕｃｈ ｓｔａｒｋ ｃｏｎｔｒａｓｔ ｔｏ ｔｈｅ ｌｅａｆｙ ｏｕｔｅｒ ｓｕｂｕｒｂｓ, ｗｈｅｒｅ Ｄａｖｉｄ ｆｏｕｎｄ ｈｉｍｓｅｌｆ, ｐｏｓｓｉｂｌｙ ａ ｄａｙ ｏｒ ｓｏ ｌａｔｅｒ, ｔｈｒｏｕｇｈ ａ ｓｐｅｃｉａｌｌｙ ｏｒｇａｎｉｓｅｄ ｃｏａｃｈ ｔｒｉｐ.
Ａ ｇａｎｇ ｏｆ ｔｈｅｍ ｅｎｄｅｄ ｕｐ ｉｎ ａ ｐａｒｋ ｗｈｅｒｅ Ｄａｖｉｄ ｈａｄ ｈｉｓ ｐｉｃｔｕｒｅ ｔａｋｅｎ ｏｎ ａ ｂｒｉｄｇｅ ｂｙ ａ ｒｅｐｏｒｔｅｒ ｆｏｒ ｔｈｅ Ｓｕｒｒｅｙ Ｃｏｍｅｔ, ｂｅｆｏｒｅ ａ ｇｒｏｕｐ ｏｆ ｂｒｅａｔｈｌｅｓｓ ｔｉｔｔｅｒｉｎｇ ｓｃｈｏｏｌｇｉｒｌｓ ａｓｋｅｄ ｈｉｍ ｔｏ ｊｏｉｎ ｔｈｅｍ ｉｎ ｓｏｍｅ ｐｈｏｔｏｓ, ａｎｄ ｈｅ ｏｆ ｃｏｕｒｓｅ ｏｂｌｉｇｅｄ, ｆｌａｔｔｅｒｅｄ ｂｙ ｔｈｅｉｒ ａｔｔｅｎｔｉｏｎｓ.
Ｏｎ ｔｈｅ ｗａｙ ｂａｃｋ ｔｏ ｔｈｅ ｓｈｉｐ, ｏｎｅ ｏｆ ｔｈｅ ｓａｉｌｏｒｓ ａｎｎｏｕｎｃｅｄ ｈｅ'ｄ ｂｅｅｎ ｑｕｉｔｅ ａ ｈｉｔ ｗｉｔｈ ｔｈｅ Ｈａｍｂｕｒｇ ｔｅｅｎｙｂｏｐｐｅｒｓ, ｗｈｉｌｅ ａｎｏｔｈｅｒ ｗｒｙｌｙ ｏｐｉｎｅｄ:
"Ｉｔ'ｓ ｃｏｓ 'ｅ'ｓ ｂｌｏｎｄ, ｉｎｎｉｔ..."
Ｗｈａｔｅｖｅｒ ｔｈｅ ｔｒｕｔｈ, ｔｈｅｉｒ ｓｉｍｐｌｅ ｕｎａｆｆｅｃｔｅｄ ｊｏｙ ｏｆ ｌｉｆｅ ｍｕｓｔ ｈａｖｅ ｓｅｅｍｅｄ ｓｏ ｔｏｕｃｈｉｎｇ ｔｏ Ｄａｖｉｄ, ｅｓｐｅｃｉａｌｌｙ ｉｎ ｔｈｅ ｌｉｇｈｔ ｏｆ ｗｈａｔ ｇｉｒｌｓ ｂａｒｅｌｙ ｏｌｄｅｒ ｔｈａｎ ｔｈｅｙ ｗｅｒｅ ｓｕｂｊｅｃｔｉｎｇ ｔｈｅｍｓｅｌｖｅｓ ｔｏ ａ ｍｅｒｅ ｆｅｗ ｍｉｌｅｓ ａｗａｙ.
Ｓｏｍｅｔｉｍｅ ｉｎ 1975, Ｄａｖｉｄ ｂｅｃａｍｅ ａ ｓｔｕｄｅｎｔ ａｔ Ｂｒｏｏｋｌａｎｄｓ Ｔｅｃｈｎｉｃａｌ Ｃｏｌｌｅｇｅ ｗｈｉｃｈ ｌａｙ, ｔｈｅｎ ａｓ ｎｏｗ, ｏｎ ｔｈｅ ｆｒｉｎｇｅｓ ｏｆ Ｗｅｙｂｒｉｄｇｅ, ａｎ ａｆｆｌｕｅｎｔ ｏｕｔｅｒ ｓｕｂｕｒｂ ｏｆ ｓｏｕｔｈ ｗｅｓｔ Ｌｏｎｄｏｎ.
Ｉｎ ｓｅｍｉ-ｐａｓｔｏｒａｌ Ｂｒｏｏｋｌａｎｄｓ, ａｓ ｉｎ ｈｉｓ ｂｅｌｏｖｅｄ Ｌａ Ｒｉｂｅｒａ, ｈｅ ｌｅａｒｎｅｄ ｔｏ ｂｅ ａ ｓｏｃｉａｌ ｂｅｉｎｇ ａｆｔｅｒ ｙｅａｒｓ ｏｆ ｎｅａｒ-ｓｅｃｌｕｓｉｏｎ, ｆｉｒｓｔ ａｔ Ｐａｎｇｂｏｕｒｎｅ ａｎｄ ｔｈｅｎ ａｓ ａ ｈｏｍｅ ｓｔｕｄｅｎｔ.
Ｓｏ, ａｔｔｅｎｔｉｏｎ ｃａｍｅ ｔｏ ｂｅ ａ ｐｏｔｅｎｔ ｎａｒｃｏｔｉｃ ｆｏｒ ｈｉｍ ｉｎ ｔｈｅ ｍｉｄ 1970ｓ.
Ｈｏｗｅｖｅｒ, ｄｅｓｐｉｔｅ ｃｏｎｓｔａｎｔ ｄｉｓｐｌａｙｓ ｏｆ ｆｌａｍｂｏｙａｎｔ ｓｅｌｆ-ｃｏｎｆｉｄｅｎｃｅ, ｔｈｏｓｅ ｗｈｏ ｔｒｉｅｄ ｔｏ ｇｅｔ ｔｏ ｋｎｏｗ ｔｏ ｋｎｏｗ ｍｅ ｏｎ ａｎ ｉｎｔｉｍａｔｅ ｌｅｖｅｌ ｆｏｕｎｄ ｔｈｅｍｓｅｌｖｅｓ ｃｏｎｆｒｏｎｔｅｄ ｗｉｔｈ ａ ｐａｒａｄｏｘｉｃａｌｌｙ ｄｉｆｆｉｄｅｎｔ ａｎｄ ｉｎｈｉｂｉｔｅｄ ｉｎｄｉｖｉｄｕａｌ.
Ｔｈｅ ｒｅｇｕｌａｒ Ｂｒｏｏｋｌａｎｄｓ Ｄｉｓｃｏ ｗａｓ ａ ｓｐｅｃｉａｌ ｅｖｅｎｔ ｆｏｒ Ｄａｖｉｄ.
Ｏｎ ｏｎｅ ｏｃｃａｓｉｏｎ ｅａｒｌｙ ｏｎ ｉｎ ａ Ｄｉｓｃｏ ｎｉｇｈｔ, ｈｅ ｇｏｔ ｕｐ ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ｗｈａｔ ｓｅｅｍｅｄ ｌｉｋｅ ｔｈｅ ｗｈｏｌｅ ｃｏｌｌｅｇｅ ａｎｄ ｄｅｌｉｖｅｒｅｄ ａ ｓｏｌｏ ｄａｎｃｅ ｐｅｒｆｏｒｍａｎｃｅ, ｐｏｓｓｉｂｌｙ ｗｉｔｈ ｗｈｉｔｅ ｓｉｌｋ ｓｃａｒｆ ｆｌａｉｌｉｎｇ ｉｎ ｔｈｅ ａｉｒ, ｔｏ ａ ｆｉｅｒｙ Ｇｌａｍ ｔｕｎｅ ｂｙ Ｂｅｂｏｐ Ｄｅｌｕｘｅ, ａｎｄ ｊｕｓｔ ｂｌｅｗ ｅｖｅｒｙｏｎｅ ａｗａｙ, ｉｆ ｔｈｅｉｒ ｆｒｅｎｚｉｅｄ ｃｈｅｅｒｓ ａｎｄ ａｐｐｌａｕｓｅ ｗａｓ ａｎｙｔｈｉｎｇ ｔｏ ｇｏ ｂｙ.
Ｏｎ ａｎｏｔｈｅｒ, ａ ｔｒｉｏ ｏｆ ｒｏｕｇｈｓ ｗｈｏ ｍａｙ ｈａｖｅ ｇａｔｅ ｃｒａｓｈｅｄ ｔｈｅ Ｄｉｓｃｏ ｏｎｌｙ ｔｏ ｓｅｅ ｉｎ Ｄａｖｉｄ ｔｈｅ ｗｏｒｓｔ ｐｏｓｓｉｂｌｅ ｅｘａｍｐｌｅ ｏｆ ｔｈｅ ｆｅｃｋｌｅｓｓ ｗａｓｔｒｅｌ ｓｔｕｄｅｎｔ ｓｔｒｕｔｔｉｎｇ ａｎｄ ｐｏｓｔｕｒｉｎｇ ｉｎ ｕｎｍａｎｌｙ ｗｈｉｔｅ, ｔｏｏｋ ｈｉｍ ａｓｉｄｅ ａｔ ｔｈｅ ｅｎｄ ｏｆ ｔｈｅ ｎｉｇｈｔ, ｄｏｕｂｔｌｅｓｓ ｉｎｔｅｎｔ ｏｎ ａ ｔｏｕｃｈ ｏｆ ｔｈｅ ｏｌｄ ｕｌｔｒａ-ｖｉｏｌｅｎｃｅ:
"Ｏｙ ｙｏｕ, ｗｅ ｂｉｎ ｗａｔｃｈｉｎ' ｙｏｕ, ｙｏｕ'ｒｅ ａ ｐｏｏｆ, ａｉｎ'ｔｃｈａ..."
Ｂｕｔ Ｄａｖｉｄ ｓｔｏｏｄ ｈｉｓ ｇｒｏｕｎｄ, ｉｎｓｉｓｔｉｎｇ ｔｈａｔ ｄｅｓｐｉｔｅ ｗｈａｔ ｔｈｅｙ ｍａｙ ｈａｖｅ ｔｈｏｕｇｈｔ ａｂｏｕｔ ｈｉｍ, ｈｅ ｗａｓ ｊｕｓｔ ａｓ ｓｔｒａｉｇｈｔ ａｓ ｔｈｅｙ.
Ａｐｐａｒｅｎｔｌｙ ｃｏｎｖｉｎｃｅｄ ｏｆ ｔｈｉｓ, ｔｈｅｙ ｖａｎｉｓｈｅｄ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｄｅｐａｒｔｉｎｇ ｃｒｏｗｄｓ ａｆｔｅｒ ｍｕｔｔｅｒｉｎｇ ａ ｆｅｗ ｄａｒｋ ｔｈｒｅａｔｓ, ｌｅａｖｉｎｇ ｈｉｓ ｃｈｅｒｕｂｉｃ ｆａｃｅ ｉｎｔａｃｔ.
'75 ａｇａｉｎ, ａｎｄ Ｄａｖｉｄ'ｓ ｍｕｓｉｃ, ｓｗｉｍｍｉｎｇ ａｎｄ Ｍａｒｔｉａｌ Ａｒｔｓ ｓｅｓｓｉｏｎｓ ｗｅｒｅ ｎｏ ｍｏｒｅ, ｂｕｔ ｔｈｅ ｐｒｉｖａｔｅ ｌｅｓｓｏｎｓ ｃｏｎｔｉｎｕｅｄ, ｍａｉｎｌｙ ｗｉｔｈ ａ ｙｏｕｎｇ ａｃａｄｅｍｉｃ ｃａｌｌｅｄ Ｍａｒｋ, ｗｈｏ ｌｉｖｅｄ ａｌｏｎｅ ｂｕｔ ｆｏｒ ｓｅｖｅｒａｌ ｂｌａｃｋ ｃａｔｓ ｉｎ ｌｏｎｇ ｔｉｍｅ Ｒｏｃｋ ｓｔａｒ ｈａｖｅｎ Ｒｉｃｈｍｏｎｄ-ｏｎ-Ｔｈａｍｅｓ.
Ｈｅ ｗａｓ ａ ｑｕｉｅｔ ｓｌｉｍ ｙｏｕｎｇ ｍａｎ ｗｉｔｈ ｌｏｎｇ ｄａｒｋｉｓｈ ｃｕｒｌｙ ｈａｉｒ ｗｈｏ, ａｓ ｗｅｌｌ ａｓ ｂｅｉｎｇ ａ ｐｒｉｖａｔｅ ｔｕｔｏｒ, ｗａｓ ａ ｓｕｃｃｅｓｓｆｕｌ ｓｅｓｓｉｏｎ ｍｕｓｉｃｉａｎ.
Ｍａｒｋ, ｗｈｏ ｓｐｅｃｉａｌｉｓｅｄ ｉｎ ｔｈｅ Ｆｒｅｎｃｈ Ｓｙｍｂｏｌｉｓｔ ｐｏｅｔｓ, ｅｘｅｒｔｅｄ ａ ｓｔｒｏｎｇ ｉｎｆｌｕｅｎｃｅ ｏｎ Ｄａｖｉｄ ｉｎ ｔｅｒｍｓ ｏｆ ｈｉｓ ｇｒｏｗｉｎｇ ｐａｓｓｉｏｎ ｆｏｒ Ｅｕｒｏｐｅａｎ ｌｉｔｅｒａｔｕｒｅ ａｎｄ Ｍｏｄｅｒｎｉｓｔ ｃｕｌｔｕｒｅ.
Ｈｏｗｅｖｅｒ, ｉｔ ｗａｓ ｔｈｅ ｌｅｓｓ ｋｎｏｗｎ ｌｉｔｅｒａｔｕｒｅ ｏｆ Ｓｐａｉｎ ｔｈａｔ ｔｈｅｙ ｓｔｕｄｉｅｄ ｔｏｇｅｔｈｅｒ, ｆｒｏｍ ｔｈｅ ａｎｏｎｙｍｏｕｓ ｐｉｃａｒｅｓｑｕｅ ｎｏｖｅｌ "Ｌａｚａｒｉｌｌｏ ｄｅ Ｔｏｒｍｅｓ" - ｗｈｉｃｈ ｗａｓ ｗｒｉｔｔｅｎ ａｒｏｕｎｄ 1554 - ｏｎｗａｒｄｓ, ａｎｄ ｅｍｂｒａｃｉｎｇ Ｑｕｅｖｅｄｏ, Ｇａｌｄｏｓ, Ｍａｃｈａｄｏ, Ｄａｒｉｏ ａｎｄ Ｌｏｒｃａ.
Ｈｅ ｗａｓ ａｌｓｏ ａｎ ｅａｒｌｙ ｅｎｃｏｕｒａｇｅｒ ｏｆ Ｄａｖｉｄ'ｓ ｗｒｉｔｉｎｇ, ａ ｌｉｆｅｌｏｎｇ ｐａｓｓｉｏｎ ｔｈａｔ ｗａｓ ｕｌｔｉｍａｔｅｌｙ ｔｏ ｄｅｇｅｎｅｒａｔｅ ｉｎｔｏ ａ ｃｈｒｏｎｉｃ ｃａｓｅ ｏｆ ｃａｃｏｅｔｈｅｓ ｓｃｒｉｂｅｎｄｉ, ｏｒ ｔｈｅ ｉｒｒｅｓｉｓｔｉｂｌｅ ｃｏｍｐｕｌｓｉｏｎ ｔｏ ｗｒｉｔｅ.
Ａｓ ａ ｒｅｓｕｌｔ ｏｆ ｔｈｉｓ, ｈｅ ｂｅｃａｍｅ ｉｎｃａｐａｂｌｅ ｏｆ ｆｉｎｉｓｈｉｎｇ ａ ｓｉｎｇｌｅ ｃｏｈｅｓｉｖｅ ｐｉｅｃｅ ｏｆ ｗｒｉｔｉｎｇ ｕｎｔｉｌ ｗｅｌｌ ｉｎｔｏ ｔｈｅ ｅｉｇｈｔｉｅｓ ｗｈｅｎ ｈｅ ｍａｎａｇｅｄ ｔｏ ｃｏｍｐｌｅｔｅ ａ ｓｈｏｒｔ ｓｔｏｒｙ ａｎｄ ａ ｎｏｖｅｌ, ｂｏｔｈ ｏｆ ｗｈｉｃｈ ｈｅ ｗｅｎｔ ｏｎ ｔｏ ｄｅｓｔｒｏｙ ｂｕｔ ｆｏｒ ａ ｆｅｗ ｆｒａｇｍｅｎｔｓ.
Ｉｔ ｗａｓ ｌａｒｇｅｌｙ ｔｈｒｏｕｇｈ Ｍａｒｋ ｔｈａｔ Ｄａｖｉｄ ｃａｍｅ ｕｎｄｅｒ ｔｈｅ ｓｐｅｌｌ ｏｆ ｔｈｅ Ｂｅｒｌｉｎ ｏｆ ｔｈｅ Ｗｅｉｍａｒ Ｒｅｐｕｂｌｉｃ ｏｆ 1919 ｔｏ 1933:
Ａｆｔｅｒ ｈｅ'ｄ ｅｘｐｒｅｓｓｅｄ ｉｎｔｅｒｅｓｔ ｉｎ ａ ｃｏｐｙ ｏｆ ｏｎｅ ｏｆ Ｃｈｒｉｓｔｏｐｈｅｒ Ｉｓｈｅｒｗｏｏｄ'ｓ Ｂｅｒｌｉｎ ｎｏｖｅｌｓ, "Ｍｒ Ｎｏｒｒｉｓ Ｃｈａｎｇｅｓ Ｔｒａｉｎｓ", ｃｏｎｓｐｉｃｕｏｕｓｌｙ ｐｌａｃｅｄ ｉｎ ｆｒｏｎｔ ｏｆ ｈｉｍ ｏｎ ｈｉｓ ｄｅｓｋ, Ｍａｒｋ ｔｏｌｄ ｈｉｍ ｉｎ ａｎｉｍａｔｅｄ ｔｏｎｅｓ ｔｈａｔ ｉｔ ｈａｄ ｉｎｓｐｉｒｅｄ ｔｈｅ 1972 ｍｏｖｉｅ ｖｅｒｓｉｏｎ ｏｆ ｔｈｅ Ｋａｎｄｅｒ ａｎｄ Ｅｂｂ ｍｕｓｉｃａｌ, "Ｃａｂａｒｅｔ".
Ｉｎ ｆａｃｔ, ｗｈｉｌｅ ａ ｗｏｒｋ ｏｆ ａｒｔ ｉｎ ｉｔｓ ｏｗｎ ｒｉｇｈｔ ｗｒｉｔｔｅｎ ｆｏｒ ｔｈｅ ｓｃｒｅｅｎ ｂｙ Ｊａｙ Ａｌｌｅｎ, ａｎｄ ｄｉｒｅｃｔｅｄ ｂｙ ｆｏｒｍｅｒ ｄａｎｃｅｒ Ｂｏｂ Ｆｏｓｓｅ, "Ｃａｂａｒｅｔ" ｈａｄ ｂｅｅｎ ｌａｒｇｅｌｙ ｉｎｆｏｒｍｅｄ ｂｙ Ｉｓｈｅｒｗｏｏｄ'ｓ ｏｎｌｙ ｏｔｈｅｒ Ｂｅｒｌｉｎ ｓｔｏｒｙ, "Ｇｏｏｄｂｙｅ ｔｏ Ｂｅｒｌｉｎ".
Ｓｅｅｉｎｇ "Ｃａｂａｒｅｔ" ｌａｔｅｒ ｏｎ ｔｈａｔ ｙｅａｒ ｗａｓ ａ ｌｉｆｅ-ｔｒａｎｓｆｏｒｍｉｎｇ ｅｘｐｅｒｉｅｎｃｅ ｆｏｒ Ｄａｖｉｄ, ｏｎｅ ｏｆ ｏｎｌｙ ａ ｈａｎｄｆｕｌ ｉｎ ｈｉｓ ｌｉｆｅ ｂｒｏｕｇｈｔ ａｂｏｕｔ ｂｙ ａ ｆｉｌｍ, ａｎｄ ｔｈｅ ｂｅｇｉｎｎｉｎｇ ｏｆ ａ ｎｅａｒ-ｏｂｓｅｓｓｉｖｅ ｐｒｅｏｃｃｕｐａｔｉｏｎ ｗｉｔｈ ｔｈｅ Ｂｅｒｌｉｎ ｏｆ ｔｈｅ Ｗｅｉｍａｒ ｅｒａ ｏｆ 192
Ｓｏ ｍｕｃｈ ｔｈａｔ ｈａｓ ｂｅｃｏｍｅ ｆａｍｉｌｉａｒ ｔｏ ｔｈｅ Ｗｅｓｔ ａｎｄ ｂｅｙｏｎｄ ｉｎ ｔｈｅ ｌａｓｔ ｈａｌｆ-ｃｅｎｔｕｒｙ, ｆｒｏｍ ｔｈｅ ｄｅｃｏｎｓｔｒｕｃｔｉｖｅ ｐｈｉｌｏｓｏｐｈｉｅｓ ｔｈａｔ ｄｏｍｉｎａｔｅ ｏｕｒ ａｃａｄｅｍｉａ, ｔｏ ｔｈｅ ｔｈｅａｔｒｅ ｏｆ ｏｕｔｒａｇｅ ｔｈａｔ ｉｓ ｔｈｅ ｅｓｓｅｎｃｅ ｏｆ Ｒｏｃｋ ｍｕｓｉｃ, ｐｒｅ-ｅｘｉｓｔｅｄ ｉｎ ｓｏｍｅ ｆｏｒｍ ｉｎ ｔｈｅ Ｂｅｒｌｉｎ ｏｆ ｔｈｅ Ｇｏｌｄｅｎ Ｔｗｅｎｔｉｅｓ, ｄｕｒｉｎｇ ｗｈｉｃｈ ｓｈｅ ｅｘｉｓｔｅｄ ａｓ ｔｈｅ ｕｎｄｉｓｐｕｔｅｄ ｗｏｒｌｄ ｅｐｉｃｅｎｔｒｅ ｏｆ ｔｈｅ Ｍｏｄｅｒｎ ｉｍｐｕｌｓｅ.
Ｕｎｄｅｒ ｈｅｒ ａｕｓｐｉｃｅｓ, ｇｒｅａｔ ａｒｔｉｓｔｉｃ ｆｒｅｅｄｏｍ ｔｈｒｉｖｅｄ ｉｎ ｔｈｅ ｓｈａｐｅ ｏｆ ｔｈｅ ｐａｉｎｔｅｒｓ ｏｆ ｔｈｅ Ｎｅｗ Ｏｂｊｅｃｔｉｖｉｔｙ ｍｏｖｅｍｅｎｔ, ｓｕｃｈ ａｓ Ｂｅｃｋｍａｎｎ, Ｄｉｘ ａｎｄ Ｇｒｏｓｚ, ｔｈｅ ｓｔａｃｃａｔｏ ｃａｂａｒｅｔ-ｓｔｙｌｅ ｍｕｓｉｃ ｏｆ Ｋｕｒｔ Ｗｅｉｌｌ, Ｆｒｉｔｚ Ｌａｎｇ'ｓ ｄｙｓｔｏｐｉａｎ "Ｍｅｔｒｏｐｏｌｉｓ", ａｎｄ ｔｈｅ ｐｒｏｖｏｃａｔｉｖｅ ｄａｎｃｉｎｇ ｏｆ Ｃａｂａｒｅｔ Ｑｕｅｅｎ Ａｎｉｔａ Ｂｅｒｂｅｒ, ａｎｄ ｈｅｒ ｅｐｉｃｅｎｅ ｃｏｍｐａｎｉｏｎ, Ｓｅｂａｓｔｉａｎ Ｄｒｏｓｔｅ.
Ａｎｄ ｔｈｅｎ ｔｈｅｒｅ'ｓ ｔｈｅ ｎｏｔｏｒｉｏｕｓ ｓｅｘｕａｌ ｌｉｂｅｒａｌｉｓｍ, ｗｈｉｃｈ, ａｓ ｄｅｐｉｃｔｅｄ ｉｎ ｐｉｃｔｏｒｉａｌ ｄｅｐｉｃｔｉｏｎｓ ｏｆ ｈｅｒ ｃａｂａｒｅｔｓ ａｎｄ ｎｉｇｈｔ ｃｌｕｂｓ, ｈａｓ ｃａｒｒｉｅｄ ａ ｐｏｗｅｒ ｔｏ ｓｈｏｃｋ ｅｖｅｎ ａｓ ｆａｒ ａｓ ｔｈｅ ｊａｄｅｄ 21ｓｔ Ｃｅｎｔｕｒｙ.
Ｂｕｔ ｂｅｎｅａｔｈ ｔｈｅ ｇｌｉｔｔｅｒｉｎｇ ｃａｒａｐａｃｅ, ｓｈｅ ｂｏｒｅ ｗｉｔｈｉｎ ｈｅｒ ｔｈｅ ｓｅｅｄｓ ｏｆ ｈｅｒ ｏｗｎ ｒｕｉｎ, ｆｏｒ ｄｅｓｐｉｔｅ ｔｈｅ ｇｅｎｉｕｓ ｔｈａｔ ｆｌｏｕｒｉｓｈｅｄ ａｌｏｎｇｓｉｄｅ ｔｈｅ ｌｉｃｅｎｔｉｏｕｓｎｅｓｓ, ｓｈｅ ｗａｓ ｏｐｅｒａｔｉｎｇ ｌａｒｇｅｌｙ ｉｎ ｄｅｆｉａｎｃｅ ｏｆ ｔｈｅ Ｊｕｄａｅｏ-Ｃｈｒｉｓｔｉａｎ ｍｏｒａｌ ｖａｌｕｅｓ ｔｈａｔ ｈａｖｅ ｌｏｎｇ ｆｏｒｍｅｄ ｔｈｅ ｂａｓｉｓ ｏｆ Ｗｅｓｔｅｒｎ ｓｏｃｉｅｔｙ.
Ｇｉｖｅｎ ｔｈａｔ ｓｅｖｅｒａｌ ｏｔｈｅｒ Ｅｕｒｏｐｅａｎ ａｎｄ Ａｍｅｒｉｃａｎ ｃｉｔｉｅｓ ｗｅｒｅ ｈａｒｄｌｙ ｌｅｓｓ ｈｙｓｔｅｒｉｃａｌｌｙ ｄｉｓｓｏｌｕｔｅ ｔｈａｎ Ｂｅｒｌｉｎ, ｉｔ'ｓ ｌｉｔｔｌｅ ｗｏｎｄｅｒ ｔｈａｔ ｔｈｅ ｋｅｙ Ｍｏｄｅｒｎｉｓｔ ｄｅｃａｄｅ ｏｆ ｔｈｅ ｔｗｅｎｔｉｅｓ ｈａｓ ｂｅｅｎ ｄｅｓｃｒｉｂｅｄ ｂｙ ｓｏｍｅ ｃｒｉｔｉｃｓ ａｓ ｔｈｅ ｂｅｇｉｎｎｉｎｇ ｏｆ ｔｈｅ ｅｎｄ ｏｆ Ｗｅｓｔｅｒｎ ｃｉｖｉｌｉｓａｔｉｏｎ.
Ｉｎ ｉｔｓ ｗａｋｅ ｃａｍｅ ｔｈｅ Ｇｒｅａｔ Ｄｅｐｒｅｓｓｉｏｎ, ｔｈｅ ｕｎｓｐｅａｋａｂｌｅ ｈｏｒｒｏｒｓ ｏｆ ｔｈｅ Ｓｅｃｏｎｄ Ｗｏｒｌｄ Ｗａｒ, ａｎｄ ｔｈｅ ｃｏｌｌａｐｓｅ ｏｆ ｔｈｅ ｇｒｅａｔｅｓｔ ｅｍｐｉｒｅ ｔｈｅ ｗｏｒｌｄ ｈａｓ ｅｖｅｒ ｓｅｅｎ, ａｌｌ ｏｆ ｗｈｉｃｈ ｗｅｒｅ ｓｕｃｃｅｅｄｅｄ ｉｎ ｔｕｒｎ ｂｙ ｔｈｅ ｄａｗｎｉｎｇ ｏｆ ｔｈｅ Ｒｏｃｋ ａｎｄ Ｒｏｌｌ ｅｒａ, ａｎｄ ｉｔｓ ｑｕａｓｉ-ｒｅｌｉｇｉｏｕｓ ｅｘａｌｔａｔｉｏｎ ｏｆ ｙｏｕｔｈ, ｗｈｉｃｈ ｓｏｍｅ ｃｒｉｔｉｃｓ ｓｅｅ ａｓ ｔｈｅ ｖｅｒｙ ｔｒｉｕｍｐｈ ｏｆ Ｗｅｓｔｅｒｎ ｄｅｃａｄｅｎｃｅ.
Ｄｅｃａｄｅｎｃｅ...ｔｈａｔ ｌｏａｄｅｄ ｗｏｒｄ ｈａｄ ａ ｖｅｒｙ ｓｐｅｃｉａｌ ｍｅａｎｉｎｇ ａｎｄ ｐｏｗｅｒ ｆｏｒ Ｄａｖｉｄ Ｃｒｉｓｔｉａｎｓｅｎ ｉｎ ｔｈｅ ｍｉｄ 1970ｓ...ｅｖｅｒ ｓｉｎｃｅ ｈｉｓ ｍｏｔｈｅｒ ｈａｄ ｕｓｅｄ ｉｔ, ｉｎ ｆａｃｔ, ｉｎ ｒｅｆｅｒｅｎｃｅ ｔｏ ａ ｓｅｒｉｅｓ ｏｆ ｐｈｏｔｏｓ ｏｆ Ｇｅｒｍａｎｙ'ｓ Ｗｅｉｍａｒ ｅｒａ ｆｅａｔｕｒｅｄ ｉｎ ａｎ ｅｄｉｔｉｏｎ ｏｆ ｔｈｅ Ｓｕｎｄａｙ Ｔｉｍｅｓ ｍａｇａｚｉｎｅ:
"Ｗｈｙ ｄｏ ｐｅｏｐｌｅ ｗａｎｔ ｔｏ ｂｅ ｄｅｃａｄｅｎｔ?" Ｓｈｅ'ｄ ａｓｋｅｄ, ａｓ ｉｆ ｇｅｎｕｉｎｅｌｙ ｃｏｎｃｅｒｎｅｄ ｆｏｒ ｔｈｏｓｅ ｆｅａｔｕｒｅｄ, ｗｈｉｃｈ ｏｆ ｃｏｕｒｓｅ ｓｈｅ ｗａｓ, ｈａｖｉｎｇ ｂｅｅｎ ｒａｉｓｅｄ ｉｎ ａ Ｓａｌｖａｔｉｏｎｉｓｔ ｈｏｍｅ ｉｎ ｔｈｅ ｉｄｙｌｌｉｃ Ｖａｎｃｏｕｖｅｒ ｏｆ ｔｈｅ 1920ｓ, ａｎｄ ｔｈｅｒｅｆｏｒｅ ｉｍｂｕｅｄ ｆｏｒ ｌｉｆｅ ｄｅｓｐｉｔｅ ｈｅｒｓｅｌｆ ｗｉｔｈ ａ Ｃｈｒｉｓｔｉａｎ ｗｏｒｌｄｖｉｅｗ.
Ｂｕｔ ｔｏ Ｄａｖｉｄ Ｃｒｉｓｔｉａｎｓｅｎ, ｔｈｅ ａｎｓｗｅｒ ｗａｓ ｏｂｖｉｏｕｓ, ｂｅｃａｕｓｅ ｉｎ ｈｉｓ Ｒｏｃｋ ａｎｄ Ｒｏｌｌ ｅｙｅｓ, ｄｅｃａｄｅｎｃｅ ｗａｓ ｓｏ ｈｅａｖｙ ｗｉｔｈ ｔｈｅ ｍｙｓｔｅｒｉｅｓ ｏｆ ｔｈｅ ｍｏｓｔ ｆｏｒｂｉｄｄｅｎ ｓｉｎｓ ｔｈａｔ ｈｅ ｃｏｕｌｄ ｓｃａｒｃｅｌｙ ｗａｉｔ ｔｏ ｂｅｃｏｍｅ ｉｔｓ ｉｎｃａｒｎａｔｉｏｎ; ａｎｄ ｗｈｉｌｅ ｈｅ ｗｏｕｌｄ ｆａｌｌ ｆａｒ, ｆａｒ ｓｈｏｒｔ ｏｆ ｈｉｓ ｇｏａｌ, ｈｅ'ｄ ａｌｍｏｓｔ ｄｉｅ ｔｒｙｉｎｇ ｔｏ ａｔｔａｉｎ ｉｔ.
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